dievouchka

#destination inconnue

2011-07-30T17:34:00.001+02:00

Qui suis je a vouloir partir sous d autres latitudes??

Published with Blogger-droid v1.7.4

insomniac/amnesiac

2011-06-06T02:18:00.002+02:00

et soudain l'insomnie me prend......

........ un jour j'étais tellement fatiguée que je me suis convaincue qu'"insomniac" était le titre d'un très bon album de Radiohead avant de me rappeler qu'il s'appelait "amnesiac".

Mais le procédé doit être du même acabit, en ordre inverse. Si l'insomnie fait sortir les idées du cerveau et les laisse mariner là haut sur le plafond de la chambre, s'étalant pour prendre des dimensions insoutenables - tout problème devient toujours irrésoluble par nuti d'insomnie - ou alors - oh joie insoupçonnée - des allures profondément créatrices (qui parfois retombent comme un soufflé au réveil), l'amnésie prive le cerveau de tout fondement.

vierge
atone
vide

est notre esprit.

Si les idées fusent et diffusent sur le plâtras de la chambrette - comme si notre cerveau, par un beamer invisible, dardait ses rayons sur l'écran blanc du plafond, le phénomène est inverse dans l'amnésie. Tout est avalé par un trou noir.

je me rappelle qu'une fois, il y a peut-être cinq ans, j'ai passé une journée entière à ne pas me rappeler le mot "scalpel". Là, plus près de moi, je ne me rappelais plus du mot "alhambra", j'avais beau essayé de le faire ressusciter dans ma tête, mais seul venait "alcazazar" et des images de cuisses emplumées qui semblaient dépareillées aux ors nasrides.

Bref, vient un temps où il faut admettre qu'une certaine forme d'amnésie nous prend le temps aidant. Déjà oubliés les théorèmes de Pythagore et je ne parle même pas des tangentes et autres cosinus. Des bancs de l'université me restent quelques anecdotes.
et je me dis que j'ai été sotte de ne pas journellement coucher mes impressions et autres dialogues. Mais pour faire revivre le tout, pour donner vie au soufflé désagrégé de ma vie, il faut du Michel Butor ou alors carrément du Proust, et je n'ai aucune vie de prêter le jeu à une comparaison que je sais d'avance ridicule.

amnésiaque...

le cerveau vide
atone
vierge

comme une tabula rasa. Comme ces gens qui disparaissent, hâpés par un panneau "déviation" sur le chemin du boulot. Se prêter au jeu du recommencement, car c'est tellement plus facile de faire face.

de recomposer
une à une
les images du plafon
pour en faire émerger la signification.

Toute vie ne se résume-t-elle pas à rassembler les signes présents sur notre route, et à y insuffler du sens? Que les symboles cessent de résonner comme de l'airain et prennent chair?

Les idées, une rassemblées, vont ainsi sagement reprendre place dans ma tête, et moi pouvoir me rendormir.

train de nuit pour lisbonne

2011-05-19T23:30:00.001+02:00

Est-ce cela la vie : ne reconnaître des autres que l’empreinte qu’ils laissent dans notre rétine, alors que ce reliquat, qu’ils veulent bien nous donner, change d’après notre humeur ? Est-ce toute la réalité d’un univers entier se meut derrière des lunettes que nous chaussons en même temps que notre conscience et par là même notre subjectivité ? J’aimerais tant pouvoir communier avec les autres, et parfois les murs se fissurent et un instant vrai et pur – de la grâce comme sait si bien la capter Terrence Malick, dénuée de toute intellectualisation et pure sensation – se dégage..
Tout langage est-il un signe tendu à l’autre ? certains voient toute relation avec l’autre comme un combat permanent, que ce soit pour le séduire, ou l’anéantir sous sa volonté. Certains jalousent les autres, ou se complaisent dans les ragôts….. Il me semble que bien peu cherchent à partager des réflexions sur ce qui fait la vie, sur son tissu chatoyant, ses rouages qui parfois se grippent….
Alors que le monde est rempli de symboles, une forêt entière selon Baudelaire, et bien peu cherchent à relier les signes entre eux, à rendre lisible cette réalité cachée, ces ondes muettes qui traversent le monde. A transformer des points en des constellations.

A écouter mugir les torrents et savourer leur petite musique.

A tenter de déchiffrer la respiration marine et sa longue phrase à jamais inintelligible.
Parole sacrée, qui résonne comme un gong, qui touche certains, mais bien peu…
Fièvreuse attente, comme les câbles et les rails qui grésillent avant le passage d’un train.

ps: et oui je lis Train de nuit pour lisbonne...

Nouvel an romain

2011-03-01T04:42:00.002+01:00

Saviez-vous que l'année romaine débutait, non pas en janvier, mais en mars? voilà pourquoi le mois de décembre est étymologiquement le dixième, et octobre le huitième...
Mars: c'était le début du nouveau calendrier, le changement des consuls.

Les proconsuls de nos jours virent aussi, au rythme du printemps qui agitent les peuples arabes. Si le printemps possède une force explosive, "avec des bourgeons fumants comme des poings d'enfants" dirait Corinna Bille, ce souffle de liberté qui fait gonfler des millions de poitrine, ces cris qui affleurent sur des millions de lèvres, ne peut que réjouir les coeurs, et pour une fois laisser de côté les cerveaux, qui pensent déjà aux multiples conséquences - et l'on ne peut que se gausser de la Suisse, qui a déjà peur à ses trop pleins de réfugiés.

Dans "Le temps" d'aujourd'hui, on lit "l'histoire qui semblait s'être arrêtée est à nouveau en mouvement"

En lisant Exil de Saint-John Perse

2011-01-19T22:41:00.003+01:00

Tant de bouillonnement en moi, qui ne franchit qu’à peine mes lèvres pincées, tel un bec de calamar, qui ne fuse que de façon hâchée de mes doigts

Alors que j’aimerais pouvoir marcher sur une grève, sentir les flux marins se lever au bon vouloir de la lune qui là-haut danse dans le ciel

J’aimerais pouvoir avoir un tel pouvoir sur mon flot intérieur : parfois la digue se perfore et à nouveau je ressens quelque chose, j’arrive à toucher du doigt ce que je veux exprimer, et mon être littéraire s’humecte à nouveau, se baigne dans la magie du monde.

Cette atmosphère qui devrait m’imprégner toute entière, comme une « golden haze », un brouillard doré de bon souvenir (oh les griffons énigmatiques près du canal griboieva), n’existe plus qu’à peine. On dirait qu’elle suit le réchauffement climatique et s'est à jamais desséchée

J’aimerais pouvoir déverser mes mots dans un long flot ininterrompu – peut-être « à jamais inintelligible » - un long écoulement de l’âme comme lorsque j’arrivais à changer sans heurt, que ma poitrine n’était pas cette cage en fer qui m’oppresse.

Oh souffle, pourquoi m’as-tu quitté ? je vis dans un réel, une vie inélégante d’adulte, où les problèmes terre-à-terre que j’ai si longtemps écarté d’une moue dédaigneuse (bénéfices, bruttoertrag et tutti quanti) peuplent mes journées.

(chant III:

"et toujours il y eut cette grandeur, et toujours il y eut cette candeur,

cette haute transe

et sur toute grève de ce monde, du même souffle proféré,

une vague proférant une même et longue phrase, sans césure,

à jamais inintelligible"

désolé je cite de mémoire, il me semble que j'oublie des mots, je vous conseille le poème)

grenade

2010-11-13T00:40:00.000+01:00

Les pavés lisses de Grenade sont rafraîchissants sous mes pieds. Je me hâte, car même les Gitanes, qui me tendaient, impérieuse, leurs brins de romarins, ne m’accordent plus aucun regard. Car la courroie de mon nu-pied a cédé et je me retrouve va-nu-pied errant dans les ruelles près de la catédrâle.

J’ai bien tenté d’entrer dans une boutique du vieux souk reconstruit et où s’entasse des colifichets touristiques. Une Espagnole peroxydée, à la choucroute débordante et à l’œil chargé d’eye-liner, me refuse un sac en plastique pour envelopper mes pieds.
Elle n’en a pas.
Sans me décomposer, je tends le doigt vers les sachets en plastique, sagement accrochés à côté de la caisse enregistreuse. Son regard devient torve - c’est toujours non. Une gêne qu’elle dirige contre moi. Je devrais avoir honte, mais je suis juste encolère et pendant une demi-seconde, je m’imagine bondir sur les sachets en plastique et partir en courant. L’absurdité de la situation me saisit. Je m’en vais et regagne mon hôtel. Dix minutes à pieds.
Les pavés lisses de Grenade sous mes pieds
D’autres pavés, plus granuleux, le long de quais où la Nieva impétueuse fait soulever sa couche de glace. Cette atmosphère ouateuse et dorée. Un griffon veillait sur mon sommeil, là tout près du canal Griboïedeva-
Me revoilà à Fribourg. Les mêmes feuilles dorées tapissent les rues qu’à St-Pétersbourg. Je passe sous une chouette dorée et je pense à Athéna. Je pense à toute la somme de connaissance que j’ai accumulée et qui dorme, inactivée, quelque part dans mon cerveau. Toute cette matière qui ne demande qu’à être couchée, ligne après ligne.
Toute cette chaleur sèche, un réconfort andalou. Tout comme les vols des martinets, là-haut dans le ciel. Seul cette mésaventure égaie le séjour d’une note sourde, une note jaune. Sur le mirador St-Nicolas, je regarde les carrés ocres de l’Alhambra, ponctués de cypres exclamatifs – même la nature se pâme – et je suis apaisée.
Impossible d’introduire ici un autre personnage. Seul des touristes américains prennent ça et là des photos. Mais sinon je suis seule. Je parle aux marchands de sandwich et aux Gitanes dans les rues, qui m’agrippent d’un guapa, guapa, dont je n’arrive qu’à grand-peine de me de délivrer.
ET puis je vais écouter le sommeil si doux d’Isabelle la Très Catholique, au double menton dont le tremblement est figée dans la pierre. Son beau-fils, Maxilimien, a une tête prognathe d’Habsbourg. Mais pour veiller sur les corps royaux, des fleurs bourgeonnent au plafond, alors que les grilles en fer forgés revêtent leurs plus beaux ors.
Parfois je suis lasse d’être touriste et j’aimerais pouvoir devenir transparente pour mieux saisir le quotidien des Grenadins. A deux reprises j’ai, d’un pas silencieux, tenté le coup. J’ai longé les longs couloirs de l’université, bourdonnants d’étudiants (fais-je encore illusion ?), avant de découvrir des patios poussiéreux, où des hibiscus débordent sur des fontaines en pierre.
Puis j’arpente l’hôpital, de patio en patio, entre des gens qui patientent pour le service de nécrologie. Je picore la vie – mais en fais-je encore partie ?

électricité dans les airs...

2010-08-27T00:11:00.002+02:00

tout est lourd et j'attends que l'orage se déclenche, en écoutant une chanson nerveuse d'Arcade fire "we used to wait".

mais si le corps est alangui, l'électricité dans l'air aiguille le cerveau. Cependant tout reste infusé dans ma tête sans prendre une forme précise.

trente ans

j'y pense et puis j'oublie. j'y pense peut-être trop et ça m'a mangé tout un été d'avoir ce poids sans raison qui occupe tout l'esprit. J'ai perdu cette légèreté à force de me convaincre qu'il était désormais temps de la perdre

mais cela revient, tout reflue comme la marée, les idées, linspiration, l'envie d'apprendre des choses nouvelles, de voir des futurs conseillers fédéraux évoquer l'industrie des machines, de scruter une conseillère fédérale cligner des yeux, puis d'ébauche la biographie d'eugène haltiner.

comme quoi, on est parfois plus efficace dans des sujets auxquels on ne connaît rien.

je m'infuse, je diffuse, je suis une idée voleteuse, fureteuse et sans peur.

j'attends pour la pluie pour redevenir logique. l'ai-je été un jour?

gary shteyngart alors que la russie brûle

2010-08-12T23:01:00.004+02:00

Ai enfin le livre que je trimbalais dans mon sac pour mieux supporter le train et les pauses de midi sur mon banc bernois envahi de fourmis. Je sais désormais pourquoi j'ai pris tellement de temps à feuilleter ce livre, au titre si nul (Russian Debutante handbook), mais au contenu si génial.

Encore une fois je ne peux que me satisfaire de cette vision anglo-saxonne de la littérature, la mieux à même de rendre compte d'une atmosphère, et au souci apportée à l'histoire plutôt qu'à la musicalité. Finalement la chanson et la littérature français ont ceci en commun d'être complètement intellectualisée et de laisser de côté le sel de l'histoire ou de la mélodie pour des constructions charmantes... et conceptuelles. (ce n'est pas une critique, j'adore les deux... enfin quand ça ne tombe pas dans la variété).

Bref, ce livre m'a transporté à Prava, ville décalquée sur Prague, et sur tout cette atmosphère des expatriés occidentaux cherchant un sens à leur vie dans les décombres de l'empire soviétique. J'y ai trouvé un miroir déformant de mes propres aspirations en Russie, vivre plus libre loin de l'ennui helvétique. Et pourtant j'en étais consciente. et je savais, comme dans la chanson de pulp "common people" qu'à tout moment je pouvais partir et rejoindre le confort des salles de bain suisses et de la Migros.

C'est ce que j'aime chez les Russes, leur lucidité à se savoir observer comme dans un zoo par les expatriés occidentaux, qui jamais ne s'avouent leur basse motivation exotique.
Dans ce livre, le héros, un juif russe émigré depuis quinze ans aux USA, se retrouve à Prava et y rencontre une Américaine qui s'entiche de loin. A un moment donné, il s'aperçoit que l'ex de la Yankee est un pauvre Européen de l'ESt, engoncé dans un costume ridicule et avec une coupe de cheveux. Et il se rend compte qu'il n'en est pas si éloigné, sauf qu'il possède un passeport américain, et qu'il est d'un exotisme supportable pour l'Américaine.

Bref, le feu embrase toutes les Russies, j'y pense chaque nuit, espérant qu'il y pleuve, et je sais que je n'ai aucune prétention à me sentir proche des Russes, et je sais que j'oublie même le mot "agon" et que je n'ai jamais su comment on disait incendie.
Je me rappelle néanmoins de la paralysie générale du pays, engoncée dans la corruption et un immobilisme des services publics, hérité du soviétisme.

1er août

2010-07-27T23:57:00.007+02:00

A l'approche du premier août je me sens prise d'une suissitude aigüe. Et je parcours inlassablement (euh... mal aux pieds toutefois) monts, montagnes, petits mamelons itou, de la campagne fribourgeoise. C'est ainsi que je me suis aventurée dans la vallée du Motélon, jusqu'aux chalets aux noms islandais (Varvalanna ....), pour accéder à une croix fleur-de-lisée, puis redescendre par un plateau oublié des hommes et repeuplé de rhododendrons... C'est là que se tient cette cabane, qui n'est plus utilisée pour l'alpage.

chalet des merlats, au fond le vanil du van que nous avons foulé de nos meindl ! Bon, bref, des paysages comme ça, ça réveille l'Heidi qui sommeille en moi... et me voilà en train de déguster un sirop de http://www.jardinsdesmonts.ch/ (jetez y un coup d'oeil, seulement pour le découpage (j'addddddooooooore le papier découpé je vous ferais un post là-dessus un de ces jours). Un sirop de nepeta citronnée, je précise, qui est épatante...

Une toile de Giovanni Giacometti, le père de....

tant de bucolisme pour me dire qu'en effeuillant la blogosphère je suis tombée sur un article de Pandora (http://www.misspandora.fr/?s=segantini) qui parlait de Giovanni Segantini. Les toiles représentées m'ont immédiatement fait penser à du Hodler, ou alors au père de Giacometti, qui se prénommait Giovanni, des peintres présent au tournant du XIXe siècle dans les vallées italophones des Grisons (val Bregaglia) .

J'adore ce style de peinture, et un petit tour il y a quelques années dans le Kunstmuseum de Coire m'a définitivement convaincue de la vitalité artistique de la région .

Transcrire la montagne et retraduire ce foisonnement fauve, ces couleurs qui s'entrechoquent, cette lumière particulière..

la grèce sombre

2010-05-11T15:05:00.003+02:00

Le plus vieil olivier de Zakynthos

(au premier plan, un pope, l'un des nombreux

fonctionnaires publics qui ont contribué

à grever le budget du pays)

Un pays qui risque le naufrage...

relié à l'euro par une cordelette

femmes pirates

2010-05-09T00:03:00.003+02:00

Tout a commencé pour le mal. Des resucées féministes de la vieille école, une québécoise fringuée comme un sac qui souligne que "s'habiller comme un homme c'est déjà la liberté", en fustigeant les "poupées qui veulent faire la belle".
Je ne sais pas si c'est le discours ou la réaction des bobos de cinquante ans autours de moi, chignon grisonnant non teint et étole en soie sur camisole en lin pouffant de rire, qui m'énervaient le plus.
Mais quelques perles de poésie émergeaient : choisir qui va se coucher sur la terre et qui va "embarquer sur lui" (un bon prélude aux histoires pirates).

Bref, je me dis que le temps va être long et m'apprête à m'assoupir, lorsque soudain, la conteuse entre dans le vif du sujet . J'embarque avec elle, savourant la musique des mots et des images ("j'enterrais ma poupée à côté de mon frère" décrit la fillette forcée à prendre l'identité de son frère mort).
Ancienne gare, fribourg: il reste encore quelques contes

marinière

2010-05-05T00:12:00.001+02:00

le printemps est là, qui me donne des envies de marinières. Mais en bon zèbre que je suis, j'ai enlevé les rayures et me suis contentée d'un noeud.

Tout n'est pas perdu et les lunettes sentent la brume marine

2009-11-20T12:08:00.003+01:00

Kalamaki

2009-09-20T15:05:00.004+02:00

La plage du naufrage, Zante, photo de Rob, que j'ai trouvé ici : http://www.flickr.com/photos/robwallace/89912103/

Tout prochainement je vais m'envoler vers le soleil et la chaleur qui ont déserté nos austères latitudes. Je ne peux m'empêcher de penser à Houellebecq qui évoquait dans Plateforme l'absolue nécessité pour les Occidentaux de s'envoler vers le soleil, dans des flux migratoires... Bon, pour être totalement franche, Houellebecq en concluait que tout Occidental cherchait le sexe exotique inhérent aux vacances lointaines... mais bon, là je m'éloigne complètement de mon sujet...
Je suis entrée récemment dans le monde du travail, ce qui a l'effet de réduire considérablement mon rythme de publication. Tout l'été, j'ai été une petite fourmi, puis septembre est venu et toujours pas d'occasion de me détendre. Moi qui détestais l'idée de vacances platement plagières, me voilà en train de rêver d'une vie moins trépidante, allongée sur le sable fin.

Automne, ma saison mentale

2009-09-06T15:32:00.002+02:00

L'été est passé et tente encore de briller ... Après une semaine de grandes chaleurs, nous revoici dans cet entre-deux délicieux, où les moissons sont engrangées et les grappes de raisin encore sur leur branche.

Quant à moi, je questionne toujours le monde, après mon voyage au Kazakhstan et mon futur périple en Grèce.

Je vous ai mis là un succédané de soleil, une plante lumineuse, qui se tourne vers le photophore.

a molejon

2009-07-31T00:10:00.006+02:00

bon sinon les loulous un joli herbier alpin : gentiane, lis martagon, orchis tacheté et berces le lond des pentes douces du moléson...

les secrets du tréfond canadien

2009-07-30T22:46:00.004+02:00

saviez-vous que la libye vient de conclure un accord concernant le nucléaire civil (un memorandum, ne me demandez pas en quoi cela consiste exactement, une sorte d'accord de commerce à ce que j'ai compris, sinon daignez éclairer ma lanterne) avec un quatrième pays, suite à la signature d'un tel traité avec Moscou, Kiev, et une autre capitale dont le nom m'échappe.

Bref, vous songez peut-être à caracas, ou alors à minsk ? à moins que ce ne soit carrément Téhéran?

Non pas, du tout. Ottawa did it.

Je me suis alors sérieusement posée la question : quel est l'intérêt du paisible "true north" à frayer avec notre sympathique Mouammar?
Et bien, l'homme ne change guère, et le dollar, même frappé du délicat portrait de sa gracieuse majesté, reste roi.

Car le Canada doit vendre son uranium, et ne semble pas très regardant tant que le partenaire paie.

C'est alors que j'ai fait une découverte : le saskatchewan, province canadienne dont vous n'avez probablement jamais entendu parler, est le plus grand producteur mondial d'uranium.
Les sites miniers du nord de l'Etat regorge du précieux métal. J'apprend ensuite le destin d'Uranium City, une ville qui comptait 5000 personnes au début des années 1980, qui s'est ensuite transformée en ville fantôme (80 personnes de nos jours) suite à la fermeture de la ville.
Une ville blanche : c'est-à-dire une ville de colons venant du sud, des blancs extrayant le métal au milieu des réserves de "First nations".

Si Uranium City a été désaffectée, trois ou quatre villes minières persistent dans le nord du Saskatchevan, et profitent de l'envol des cours de l'uranium depuis 2003. Pourquoi depusi 2003? on parle de prise de conscience du stock limité d'hydrocarbures et de la volonté de chercher des alternatives. D'autres plus cyniques relèvent que 2003 c'est également l'année de l'invasion de l'Irak.

Bref, comme quoi le silence du Grand nord recèle bien des mystères. Je me demande si les enfants élevés à Uranium City (l'une d'entre elles est actuellement membre de l'équipe féminine nationale de hockey sur glace) ont subi des conséquences de l'émanation de l'isotope. A Uranium City, on a donné à l'école secondaire le nom du premier prof qui s'y est aventuré. Maintenant, il paraît que les locaux sont vandalisés. Les ours?

Uranium city comme si vous étiez, j'ai piqué l'image là : http://esask.uregina.ca/management/app/assets/img/enc2/selectedbig/51F32FF4-1560-95DA-43112AC8D9648902.jpg

50 choses qui donnent envie de vivre

2009-07-29T22:30:00.005+02:00

c'est que désormais je rédige à longueur de journée. ET que le soir je suis lasse de réfléchir.
Travailler sans réfléchir serait la meilleure façon de ne pas penser, selon Voltaire.

Beau programme.

Bon, j'exagère, je pense toujours...

notamment au fait que la jeunesse a soif d'absolu.
C'est cela qui la rend si dangereuse.

et les compromis? est-ce là devenir adulte ?

Sinon il faudrait réfléchir à 50 choses, qui donnent envie de vivre, ou en tout cas qui font battre le coeur plus vite.

1/ découvrir un phrasé dépouillé qui tient la route (Ernest Hemingway, le soleil se lève aussi)
...
pour le reste, je vous laisse la parole

ps : il paraît qu'oskar freysinger a reçu un prix de poésie, il s'est présenté incognito à un concours. Les voies du seigneur sont décidément impénétrables.
Va-t-il recevoir le daïla lama ? en tout cas, il est bien membre du groupe parlementaire suisse-tibet.
(c'était l'info surprenante du jour)

ps : l'image est une image du film "le soleil se lève aussi" - que je n'ai pas vu - tiré d'un livre (que je suis en train de lire) et qui pour de multiples raisons reflète mon désir de simplicité dans l'écriture. bref je me comprends. si vous non, n'hésitez pas à poser des questions. Bref, j'ai piqué l'image ici :

http://ecx.images-amazon.com/images/I/51qWMS-549L._SL500_AA240_.jpg

2009-05-19T21:24:00.000+02:00

tranches de vie

2009-04-22T21:53:00.003+02:00

vu sur le quai 4 de la gare de genève :

un mec avec un t-shirt Israël ("the only democracy in the middle east") qui mangeait un hot-dog...

Et ça n'a rien à voir :

lu dans les trams des tpgs :

"nos conducteurs sont formés à la conduite douce, mais tout peut arriver, alors tenez-vous"

j'ai un coeur en fer forgé. Dans les interstices, des ptyx érodés patientent

2009-04-15T22:53:00.003+02:00

Au fond à quoi mesure-t-on la fuite du temps ?

d'apprendre parfois que les "cools" de notre adolescence sont -enfin ?- devenus ringards. Depuis quand les rollers inline et le snowboard ne sont plus à la mode ? Les années 90 - nonante, avec toute mon identité romande- meurent de leur belle mort, elles agonisent à foison. (de l'avis d'un vendeur de snowboard, les seuls usagers ont bientôt trente ans et la lifestyle fun ne survit pas à l'arrivée du carving.... quand au roller ,allez à ouchy regarder les inconditionnels. ils ont pris du bide et des rides....
Etre adulte et s'apercevoir que ce qui nous donnait des complexes à l'adolescence est bel et bien dépassé.... C'est bizarre, cette nouvelle devrait me combler de joie, mais elle ne fait qu'ajouter à mon spleen ambiant.
Quel est donc le zeitgeist ? comment saisir ce qui fait et qui défait ? si ma jeunesse devient passé antérieur, qu'est-ce que ça fait de moi ? Une antiquité, une adolescence passée sans natel ??
Qui peut se poser en Pétrone, arbiter temporI ? l'arbitre du bon goût ? toutes les multitudes du bon goût s'opposent, dans un match de catch dans la boue entre bourgeoises à serre-tête et rangs de perle, et play-mates aux mini-short et souliers compensés ....

qui est ringard actuellement ? qui le deviendra ? Devrait-ton honnir le bon goût et bon gré et mal gré, poursuivre son bonhomme de chemin ??

En attendant, mon âge me revient comme un boomerang en pleine figure : enfin ce n'est pas moi, mais plutôt la réflexion d'un ami, qui me confie que 29 c'est le pire âge. "Tu t'imagînes que tu dois réaliser tout ce que tu avais de faire avant d'avoir trente ans, et c'est là que tu réalises que c'est impossible...."

Première constatation : y a-t-il vraiment des gens qui écrivent de telles listes ?---- qu'y coucherais-je comme souhaits ? je m'interroge...
Je ne crois pas cloisonner mes décennies dans des "to do" list.... J'ai fait déjà pas mal, me murmurais-je, et il me reste beaucoup à accomplir... mais cela demeure du domaine de l'informé, de la brume imprécise... Je n'arrive pas à plaquer des projets sur ce futur informe. Est-ce là ma tare ? j'attends que le vent m'apporte ce à quoi j'estime avoir droit, déchiffrant les "forêts de symbole", la vie peuplée de signes à lesquels je donne une signification plénière.... comme la majesté des magnolias.

Astana, ou la Dubaï du nord

2009-04-08T21:12:00.005+02:00

les jolis couvre-lits kazakhs

le jardin suspendu à l'intérieur du Dvorets Armony, la pyramide construite par Norman Forster (l'architecte de la coupole en verre du Reichstag) à Astana

La verrière au sommet de la pyramide : le bleu et le jaune reprennent les couleurs du drapeau du Kazakhstan, tandis que les colombes géantes (130 comme les nationalités présentes dans le pays, enfin les ethnies dirions-nous en français) la paix

En dessous du jardin suspendu, une salle blanche qui symbolise le présent du Kazakhstan. En dessous de cette salle, une immense salle de concert

Vue depuis la tour Baïterek, sur les nouveaux bâtiments d'Astana

Et oui, je me suis tue tout le mois de mars ou presque, car je reviens d'un voyage de deux semaines au Kazakhstan, où je suis allée donner des conférences sur un femme de lettre (trouvez-moi un meilleur synonyme pour "écrivaine" s'il vous plaît, quelque chose de moins vain...).

Voilà quelques photos des différentes villes où j'ai pu faire escale, Astana, Kustanaï, Karaganda, Almaty et Bishkek. Pour commencer, voilà la néo-capitale, qui s'élève au milieu de la steppe, avec ses buildings très kitsch. La pyramide de Lord Forster m'a particulièrement plue...

true lies

2009-03-04T22:53:00.002+01:00

mentir, un peu, beaucoup, passionnément, par omission, en pensée, en paroles et par action....
La fiction et l'autofiction : jusqu'à quel point la face qu'on présente au monde est en adéquation avec ce qu'on ressent au fond de soi-même ?
Chaque individu n'est qu'une somme, une construction qu'il s'agit de laisser voler aux vents des circonstances. Le baroque disait que le monde n'était qu'un théâtre : tenons notre rôle avec brio, laissons filer le temps filandreux et tissons-en nos plus belles années, avec des étoffes d'espoir et parfois d'amertune.
Si chaque artiste se projette dans son oeuvre (et parfois en y apportant plus d'un élément autobiographique (que ce soit la bourgade haineuse de Payerne ou le grand-père collabo)), correspond-il exactement à la personnalité publique qu'il se construit ?
Chappaz était-il vraiment ce poète désintéressé et zen, alors qu'on le sent si préoccupé de contrôler - jusqu'au dernier instant - son oeuvre ? Chessex est-il vraiment cet être de glace, au regard assassin, confit dans son intellectualité - alors que son oeuvre n'est que sensualité - certes cruelles, mais si belle - et mysticisme ?

Quant à Emmanuel Carrère, il a droit aux louange de Libération (la critique de son dernier livre est paru aujourd'hui en première page, sous le titre Evenement). J'avais beaucoup aimé son "Roman russe", tout comme l'adversaire; alors que tout en moi aurait dû être révulsé par l'autofiction (je n'aime pas le déballage gratuit, surtout à la Catherine Millet, son "regardez-moi comme je baise na na na " que je trouve tellement puéril et vain), celle-ci est pensée et absolument argumentée au fil des passages. L'auteur n'hésite à s'auto-flageller (cet homme qui a la chance d'appartenir à l'élite, contrairement à sa compagne - "qui chaque jour doit prendre le métro"). La peinture d'un être perdu - dont on ne remarquait pas les mensonges (et par conséquent l'existence, car comment peut-on ne rien remettre en question dans la vie d'un homme pendant vingt ans, en acceptant la routine), c'est-à-dire qu'on ne questionnait pas et qui n'existait pas (car le mensonge peut faire vivre, mais aussi faire mourir, comme dans le cas de Romand) - pose de manière cruelle l'ambivalence du mensonge : indispensable dans la création (car feintise ludique partagée, comme disait l'autre) ou mobile d'assassinats. Pour ne pas décevoir sa famille Romand a préféré la décimer. J'y pense chaque jour en scrutant les visages des fonctionnaires de l'OMS que je cotoie dans le bus 8 (ou F) au départ de Cornavin, Genève.

le crime de payerne

2009-03-04T22:27:00.010+01:00

Si le juif est depuis longtemps enterré, son crime demeure : je garde dans ma rétine la vision de ce pied dépassant de la boille, posée sur un ponton ... et ces histoires de garagistes fascistes, sacrifiant au hasard pour mieux offrir leur zèle aux nazis qui n'en voulaient pas (Le belge fasciste (zut j'ai oublié son nom ? léon degrelle est-cela ? le chef du mouvement rexiste) a dû s'engager comme simple troufion pour être pris au sérieux par les nazis (qui n'auraient certainement pas inclus les romands dans leur plan de pureté raciale)). Bref un crime gratuit, absurde, inommable, trois boilles jetés au lac pour un marchand de bétail, Bloch, sourd d'une oreille, sa veuve qui meurt de chagrin, la bourgade qui s'endort, mais quoi, un marchand de bétail juif, vous n'allez tout de même pas en faire toute une histoire...

Monsieur Bloch sur son avis de disparition, photo que j'ai trouvé là : http://www.24heures.ch/files/imagecache/468x312/story/Bloch.jpg

le beau l'utile et l'agréable...

2009-03-02T21:40:00.004+01:00

dans le voyage du retour, le train-train habituel me permet désormais de laisser filer mes pensées, au rythme des roues tournoyantes. Et oui, un petit achat bien pratique me permet désormais de m'isoler des conversations désolantes de mes concitoyens : des écouteurs qui vous coupent du monde extérieur et qui vous permettent d'écouter en toute quiétude de la belle musique ou des bo podcast de la radio suisse-romande (qui me paie même pas pour cette belle pub gratuite)...

bref désormais la rubrique train-train sera consacrée non plus aux plus belles perles ferroviaires que je peux rapporter (je pourrais même les mettre sur un collier, tiens, une jolie activité, enfiler des perles), mais aux diverses associations d'idées qui me conduisent cahin caha jusqu'à Genève tous les jours...

Platon (ou Socrate, ou un autre philosophie pré ou postsocratique) disait que seuls le beau, l'utile et l'agréable étaient dignes d'êtres rapportés. Un programme comme celui-ci peut couper toute volonté de se lancer dans la carrière courageuse de chroniqueur - tout comme le nouveau Roman a définitivement tué dans l'oeuf ma vocation d'écrivain - mais a le mérite de couper court à certaines conversations.

Ma question : raconter sa vie aux autres, n'est-ce pas finalement le but de toute conversation ? Le fameux philosophe a énoncé sa loi certainement pour devoir se défiler au devoir d'écoute, non ? Car les petites aventures des autres peuvent nous servir d'exemples, mais également être empreintes d'un certain esthétisme ?

Ma théorie, c'est que toute oeuvre fictionnelle se nourrit d'éléments biographiques, réels ou fantasmés, et que même les faits divers ne sont que matière à investir et à insuffler un souffle nouveau, à y implanter sa marque. N'est-ce pas là finalement le sens du célèbre "Madame Bovary, c'est moi!" de Balzac ?

Quant à moi je voulais vous parler de ma façon personnelle de ne pas décorer les murs. Six mois que je vis dans ma petite chambrette, et les murs sont toujours nus. Je ne peux me résoudre à y accrocher mes posters soviétiques ou de Pollock (le nom de l'école de peinture déjà ? oh zut, j'ai oublié je suis nulle en art moderne). Ma procrastination dans l'achat de punaises ou de cadres atteint des sommets.

Pourtant lors de ma première escale à Lausanne, ma chambre de jeune fille en fleur était sous le signe du baiser de Klimt. Une manière que j'avais de conjurer ma solitude et d'attendre le Prince charmant sous les ors et les pluies d'étoiles. Car le fond brun que vous voyez sur les reproductions n'est rien comparé aux subtiles matières chatoyantes de l'original, semblables à une nuit d'été, d'où se détache le couple rayonnant. Deux êtres qui n'en font qu'un, fusionnant les prairies, les étoiles, le soleil et l'univers tout entier, une magnifique métaphore de l'amour, tel que je le croyais naïvement alors, (et j'avoue que quelque chose en moi y reste fidèle, à l'amour fusionnel).

ps : j'ai volé le baiser à cet adresse : http://images.google.ch/imgres?imgurl=http://bleudecobalt.typepad.com/.a/6a00e553c8c40f88330105371d5206970b-pi&imgrefurl=http://bleudecobalt.typepad.com/&usg=__lUlAwK_ux2ZptgBSX28Ai0djG08=&h=908&w=895&sz=1508&hl=fr&start=1&sig2=hPAHEEloXl6Lntc_ACKhMA&tbnid=9yzVKUhBF6R84M:&tbnh=147&tbnw=145&ei=jEysSayaFIqc0AXB3snIBA&prev=/images%3Fq%3Dle%2Bbaiser%2Bklimt%26hl%3Dfr%26sa%3DX

sex or chocolate ?

2009-03-01T15:55:00.005+01:00

J'ai lu dernièrement un curieux article du New York Times qui argumentait que l'époque actuelle moralisait complètement son rapport à la nourriture, alors qu'elle vivait une période de sexe débridé. L'orthorexie (le fait de manger sain, bio, des légumes et des petites graines et de ne plus pouvoir se lâcher en appréciant à juste titre un steak frites goûteux (pour les Américains, je traduis tout de suite pour nos estomacs un bon filet de boeuf nappé d'un fois gras poelé)) serait la conséquence du relachement moral observé dans nos moeurs sexuelles (d'après une sociologue américaine donc).

Cette dernière (dont j'ai oublié le nom, il faudra alors me croire sur parole) compare l'époque actuelle avec les années 50, où la ménagère sortait son entrecôte du frigo et où les seuls légumes étaient les pommes de terre et où, en parallèle règnait encore une vie sexuelle digne de l'époque victorienne avec notre époque, où l'obsession de la vie saine qu'on doit se procurer par l'ingestion des bons éléments se couple avec une liberté sexuelle sans bornes (mon commentaire : ah bon ? j'avais pas remarqué). Sa conclusion : la morale s'est déplacée du sexe à la nourriture. Les êtres humains ne supporteraient donc pas de jouir de la vie sans s'imposer des lois restrictives, que ce soit avec la nourriture ou le sexe. La révolution sexuelle a donc inconsciemment culpabilisé les masses qui se rabattent sur la nourriture pour réinventer des règles moralisantes.

pour résumer, il faut choisir : sex or chocolate ?

(j'avais une copine qui bossait dans un magasin de chocolat au Manitoba, Canada, dont c'était le slogan... je vous laisse imaginer les commentaires des clients...)

l'image vient de :

http://images.google.ch/imgres?imgurl=http://iusedtohavehair.files.wordpress.com/2009/07/sex-or-chocolate.jpg&imgrefurl=http://iusedtohavehair.wordpress.com/2009/07/09/chocolate-vs-sex-which-is-better/&usg=__wqA-WqpkRGbK6qMJCmYW3Ej5KeQ=&h=640&w=522&sz=39&hl=fr&start=2&sig2=78ljd4C9qXfD-l5-juMe2A&tbnid=HOex0DDFDC2Q3M:&tbnh=137&tbnw=112&prev=/images%3Fq%3Dsex%2Bor%2Bchocolate%26gbv%3D2%26hl%3Dfr&ei=9He2Sve5Fo_wmAPImu3UDw

paupières lourdes et souvenirs de Carnaval

2009-03-01T15:07:00.004+01:00

sous les toits de Lausanne, je viens de me réveiller, et j'effeuille les jours passés...Déjà écoulées les joies du Carnaval, où la Terre se met à tourner à l'envers, où le fou devient roi et où les masques peuplent le monde.

Certains n'y voient que beuveries, moi j'y vois le monde tel qu'il devrait être, où le subconscient se lâche et où les hommes communiquent sans masques...

Et curieusement, c'est lorsqu'on se farde et se masque qu'on devient plus authentique, moins pressé par les diverses conventions sociales et les déterminismes...

Le déferlement des passions et les lois de la bienséance brisées à jamais...

ps : l'image dépeint le carnaval des Bolzes, avec la tour menaçante de la cathédrale St-Nicolas et je l'ai trouvé là :

l'amour : quête de l'altérité ?

2009-02-17T21:28:00.006+01:00

La St-Valentin a eu des effets dévastateurs, et j'ai bu moults cafés noirs pour discuter de casuistique amoureuse avec des amis, de façon tout à fait platonique; un peu à l'image des romans médiévaux où les dames courtoises - et qui devaient s'ennuyer ferme dans leurs grands châteaux à courant d'air - inventaient mille et une péripéties dignes de Grey's Anatomy.

- Elles imaginèrent que le plus grand acte d'amour consistait à passer la nuit avec leurs amoureux transis, peau contre peau, souffle contre souffle, sans qu'il se passe quoi que ce soit (leurs amoureux n'étant bien entendu pas leur mari parti guerroyer sous d'autres cieux...). On admire en passant le stoïcisme des hommes médiévaux.-

Bref, fermons la parenthèse.

J'en suis venue à cette réflexion : que cherche-t-on finalement chez l'autre ? Une copie conforme de soi-même, un espèce de lac où se mirer, les yeux de l'autre agissant comme le lac où se regarde Narcisse ? Non, ce serait trop vain. Et si au contraire, l'amour naissait d'un appel amené par la différence de l'autre ?

J'ai été profondément troublée par un message d'un panneau publicitaire : je suis les autres (l'influence de Rimbaud ? Non, ce n'est pas la multiplicité du sujet qui est ici à l'oeuvre, mais plutôt la construction de soi par les apports des autres).

En fait, ne passe-t-ton pas notre vie à la découverte des autres ? Comment se passerait notre vie si on avait une autre enveloppe corporelle, d'autres déterminismes, d'autres influences ? Ne pouvoir qu'un instant changer de corps, cela a déjà été illustré dans le psychédélique "Being John Malkovitch" (avec en bonus, la parfaite illustration de l'absurdité d'une vie passée dans un bureau, à écouter mourir ses neurones).

Est-ce que le sentiment amoureux ne naît de cette volonté absolue de possession ? c'est-à-dire de tout savoir de l'autre finalement? et de l'espoir que l'autre va nous regénérer ? nous réparer de nos propres défauts de fabrication ?...

Je ne sais ...

Sinon, l'illustration est tirée du Codex Manesse, si vous ne connaissez pas allez jeter un coup d'oeil à http://diglit.ub.uni-heidelberg.de/diglit/cpg848/0160?sid=e1b742833b7c5cde666ef7ef4226cc11

route de la soie

2009-02-02T23:42:00.001+01:00

je n'en dirai pas plus, mais l'orient me tend ses bras : Astana, Almaty, Karaganda, Bichkek et Kostanaï.
Par superstition, je ne vais rien développer, avant de toucher les billets d'avion.

l'église catholique et moi, c'est fini

2009-01-26T23:25:00.002+01:00

Non mais...
Ecône, c'est le mal incarné pour moi, l'illustration de ce que la fermeture d'esprit peut donner. D'ailleurs, je ne suis pas du tout étonnée qu'un de leurs évêques soit négationniste, pour des gens qui tous les Vendredis saints prient pour les perfidi Judi.
Ce sont des personnes qui refusent des antidouleurs aux agonisants sous prétexte que le Christ a souffert sous la croix pour les sauver : les Talibans ont l'excuse de ne pas avoir fait d'études, j'en cherche toujours pour ces fondamentalistes.

Donc, cher Benoît, il faut choisir, c'est eux ou moi. Vu que certainement tu as d'autres chats à fouetter qu'une petite dievouchka, c'est moi qui vais partir.

ps : les protestants c'est embêtants, ça manque de rituel et de pompe. Restent les orthodoxes... Tibie payom, tibie blagaslavim, tibie blagadavim, gospodi...

photo quizz

2009-01-26T21:09:00.007+01:00

quelques photos pour vous donner l'eau à la bouche (et voui, aujourd'hui c'est la grève de l'écriture, c'est comme ça)

ps : eh eh, il est évident que j'ai brouillé les pistes et que seulement une photo provient des préalpes suisses. Saurez-vous devinez d'où viennent les autres ?

(le tout copyright dievouchka)

Einige Photo (und so werde ich wenig schreiben, weil ich will es nicht na na na).

Ps : ganz klar ist es dass ich so faul bin, (oder etwas zu spontan) , weil nur eine Photo kommt aus den Voralpen. Können sie doch wissen, wohin kommen die anderen ?

just a few pictures to make you craving for some more (and so, i'm off duty for the writing stuff).

ps : actually, as you can guess, i made the game a little bit trickier, as only one of the pictures actually comes from my trip in the Alps. Can you guess, where are the other from ?

dans le minervois je crois

2009-01-26T20:56:00.003+01:00

chers amis lecteurs

Rien de spécial à dire, à part que j'ai reçu une bonne nouvelle, et que je fête le tout avec une bonne bouteille de minervois (quoi, vous ne connaissez pas le vignoble des corbières, honte à vous).

Histoire du matin, chagrin ; histoire du soir, espoir : faut-il hamas ou pas ?

2009-01-14T23:19:00.003+01:00

Vert comme la couleur de l'espérance, vert comme le keffieh du Hamas, vert comme le désespoir, vert de rage.
Vers quels lendemains ravageurs ? vers combien d'enfants aguerris pour la prochaine guerre des pierres?
Vair comme la pantoufle que chaussait la femme de Sdérot à l'abribus, qui trop tard entendu le Qassam. Verre comme les multiples morceaux qui écartèlent les chairs, la brillance du tungstène, l'odeur brûlante du phosphore, les fléchettes, horreurs aux noms absurdement poétiques.
Les vers se nourrissent des chairs anémiées, meurtries, des cadavres ensanglantés même pas lavés - plus d'eau- des enfants innocents de Gaza.

Green as the color of hope, green like the Hamas keffieh, green as the despair, green of wrath.

To which horrible hereafters are we leading ? to how many children being toughed up for the next stone war ?

Fur like the shoe that was wearing the woman of Sderot, waiting for the bus, which heard too late the Qassam. Glass like the numerous pieds that cut the flesh, the brightness of tungsten, the burning smell of phosphorus, the "flechettes", nameless horrors which bear an absurd poetry.

The worms are feeding with thin flesh, with the bloody corpses which are left unwashed - no water anymore - of the innocent children of Gaza

ps : there is a pun, untranslatable in English with the sound [ver], which means vert =green; vers =toward ; vair =some kind of fur, worn by Cinderella, verre = glass; vers =worms in French.

amis lecteurs, qui êtes-vous?

2009-01-14T23:13:00.003+01:00

parfois une idée : créer un blog de toute pièce et inventer complètement le narrateur : par exemple écrire comme un homme, une vieille dame ou alors un électeur de l'UDC... est-ce que quelqu'un remarquerait la supercherie ?

Amis lecteurs, et vous, qui êtes-vous pour venir curieusement, parfois peut-être jour après jour venir écouter mes petites histoires.

primorskaya : le vent du large

2009-01-12T18:14:00.005+01:00

Ce que j’aimais dans les cours, c’était la longue promenade qui m’y menait chaque semaine je passais à côté du vendeur de pastèque, du square où les enfants jouent, de l’énigmatique bâtiment en quinconce, de l’atmosphère vive et colorée de ce coin de l'île petrogradskaïa… Bref, un peu de vie.

Ma rue est très bien, mais parfois déserte, comme un long couloir poussiéreux où souffle le vent, et où le sable affleure sous les lignes du tram. On sent la fin, la fin de la terre, la capitulation devant l’élément liquide, si proche et pourtant caché. Oui ma rue est le début de l’infini océan… voilà pourquoi à chaque fois que je m’enfonce sous terre à Primorskaya j’ai sur le bout des lèvres des vers de Hugo sur les colères océanes… ou les langueurs océanes… que vient faire l’océan dans tout cela… ??

Pourtant, l’île de Vassili, et toute la gavanskaya oulitsa est une proue, une proue recouverte d’immeuble, mais le sable est tout proche, les mouettes me survolent, …. Pour bien exprimer la périphérie de l’île, on y a planté le cimetière, mélange ahurissant, le végétal a gagné, les tombes à l’abandon, sans pour autant qu’il s’en dégage un sentiment angoissant. Non c’est le chamanisme primitif, la grande forêt des slaves, où l’homme s’efface, les chairs se désagrègent, mais la tombe elle-même est envahie par les fougères…. Je songe à Corinna Bille, elle aurait adoré l’endroit. Au détour d’une allée, un sanctuaire baroque, et des chapelets de femmes bourdonnantes de prières… je n’ose entrer dans l église sans châle devant tant de recueillement. C’est la tombe de la bienheureuse xsenia la sainte locale…………..

les ethnologues contre la conteuse

2009-01-10T22:15:00.002+01:00

Anecdote : les ethnologues récoltent les contes de toutes les russies. Une conteuse s’offusque, et refuse de parler à des adultes, scientifiques soient-ils… Les contes sont affaires sérieuses, et doivent faire comprendre aux enfants la frontière entre le bien et le mal, les habituer à la violence inhérente à la vie, en sorte ils participent d’un mystère dont les adultes sont exclus, car ils sont en quelque sorte des rites de passage…
C’est magnifique ce refus simple de la conteuse de se laisser « chosifiée » par les ethnologues, qui sont ainsi défaits par la fonctionnalité de ce qu’ils devaient recenser. L’ethnologue s’est vue ainsi réduite à faire amener son fils de Leningrad (à l’époque) et celui-ci, magnétophone planqué sous la veste, a écouté avec intérêt les contes de la vieille femme.

Légende de la belle pétrifiée

2009-01-10T22:05:00.001+01:00

Nous ne serons jamais vieux, mon aimé, nos corps pris dans les gangues minérales seront toujours beaux et vigoureux et je lancerai toujours vers toi mes formes, mes collines se rejoignent et frissonnent, le chant des oiseaux, le frissonnement des feuilles, tout cela va vers toi, cela est mon chant, ne m’oublie pas mon bien-aimé, nous serons toujours l’un pour l’autre. Regarde, ma tête est alanguie, je tourne vers le ciel mes regards assombris par l’érosion, jamais je ne suis malheureuse, car je te sens là, tout près de moi…

L’autre est mort, chaque jour il nous contemplait, il contemplait sa défaite et ne pouvait que se désespérer… Moi qu’il désirait si grotesquement, tant il était laid et moi si gracieuse, j’étais proche et pourtant à jamais inaccessible… car les amants véritables dans leur bonheur infini, rejoignent l’absolu des Dieux, ceux-ci nous ont compris et nous ont ravi à notre humaine condition. Nous sommes devenus pareils à eux, éternels, immuables, notre beauté inhumaine minéralisée, et le mortel a beau serrer ses poings, sa bouche se tordre de rage, ses subalternes ne cachant plus leurs sourires, ont peut-être dégaigné leur poignard, que sais-je, le tyran a vu sa défaite. La ligne de son horizon le nargue, c’est ma croupe parfaite, mes courbes sinueuses, chaque jour, il se plonge dans la contemplation de ce qu’il désirait ardemment, démultipliée à l’infini… un jour il s’aventurera peut-être dans les gorges des mes torrents, et là, ivre de colère ou de vin, il dévissera pour enfin me connaître… mes eaux noires le noieront avec délice, mon aimé et enfin nous pourrons célébrer notre victoire sur la mort, car les hommes tourneront sur nos flancs, comme le soleil dans le ciel, ils graviront nos pentes pour les redescendre entre quatre planches de bois, mais nous demeurons éternels, lointains mais si proches, et nous nous effleurons : mes pentes coulent vers toi, chaque pas des bergers me font frissonner, les bergères se baignent dans tes sources, nous sommes complices et de bonheur je m’étale, jeune fille pétrifiée, ouverte à la face du ciel…….

Invitation ossète

2009-01-10T21:59:00.004+01:00

Invitation à souper de ma prof de russe, de 22 ans, d’origine ossète du sud, dont la mère inquiète de la bonne réception de toute razaïka russe, était toute bourdonnante et semblait adorer mon prénom car elle ne s’adressait qu’à moi. Bon en même temps, j’étais la seule à essayer de parler de russe (sprasivatsa gavarit pa rousski).

Bref, on a mangé des ratchapuri faits maison, et j’apprends que ce mets tout simple et chaleureux est assez compliqué à cuisiner : mélange de plusieurs fromage, c’est une alternative caucasienne à la fondue….. d’ailleurs on discute de la similarité des habitats « alpins » et "caucasiens", avoir plusieurs maisons, une dans la montagne en été pour faire paître les vaches, l’hiver dans la plaine pour la vigne et les vergers et pour les céréales…

Madina me reprécise son ethnicité : les ossètes font partie du groupe des kurdes, et sont affiliés aux Iraniens, tandis que la plupart des autres caucasiens sont d’origine turque…. Et les mongols les ont fait se retirer jusqu’aux montagnes… bref, elle comprend un peu le kurde et le farsi. Le Caucase me fascine de plus en plus… Je demande à la mère de Madina comment s’appelle sa ville d’origine : Vladikavkavz. Elle me montre ensuite une photo magnifique de la ville, où l’on voit une montagne majestueuse, la stalovaya gora, la montagne-table, car sa masse énorme s’étale toute en largeur… la mère ajoute quelques mots en russe, je comprends « dievouchka et galova » (jeune fille et tête) je regarde à nouveau la montagne et là, frappée par une illumination soudaine, je vois la montagne devenir jeune fille pétrifiée sous mes yeux, son corps, sa poitrine, son coup sa tête, et les collines « chevelues » (pour faire latiniste) ses cheveux……. La légende raconte qu’une jeune fille était fiancée à son bien-aimé, mais un méchant la convoitait également. Les dieux l’ont pétrifiée, elle et son amant, et il peut la contempler de loin (l’autre montagne dans le lointain, dont j’ai ignoré le nom).

Quelques précisions : ce billet retrace ma vie en Russie, qui date déjà de l'été-automne 2007, bien avant la guerre de Géorgie. Depuis lors, Vladikavkaz a été le théâtre de plusieurs troubles, le plus notable étant l'assassinat de son maire en pleine rue. La photo vient de :

http://lt.wikipedia.org/wiki/Vladikaukazas

(et oui, pas trouvé d'autre vue de la montagne en question, la photo est d'ailleurs de mauvaise qualité et ne rend pas justice à la montagne...). Le billet précédent copyright dievouchka pour le contenu, je ne me suis pas inspirée d'un texte local.

Perchée sur la houle

2009-01-04T21:33:00.003+01:00

Une ville échouée au sommet d'une vague grise, écumante...

Autour d'elle, c'est la houle de collines verdoyantes couronnées de villages. Mas là soudain, la mer glauque se fend, comme sous l'effet d'un hypothétique bâton - où est Moïse dans cette ville consacrée à Michel et à Nicolas ? - la ligne d'horizon ploie et devient verticale...

Prise dans une gangue de pierre, la ville molasse dégringole en égrenant ses chapelets de maisons biscornues, répondant dans un diminuendo silencieux aux lignes sinueuses de la Sarine...

Pierre grise qui mine le moral en hiver et rend la ville...oui, froide et immuable.

La Sarine a beau coulé depuis huit siècles et demis, en boucles quasi circulaires, mais n'est-elle pas un serpent enserrant sa proie ? Et la ville respire à peine. Le liquide coule à foison pourtant ; il craquelait les mains des tanneurs de l'Auge. Puis leurs rejetons sont montés auprès de la flèche de la cathédrale-bergère qui garde son troupeau minéralisé : là, la ligne redevient plate, sur ce haut plateau où fleurissent les quelques pierres classicisantes des hôtels particuliers. Là les descendants des artisans portent désormais fraise empesée en prenant une pose grave dans des tableaux vernis par des siècles d'ennui. Ils tirent leur morgue - et leur richesse- non plus de la rivière serpentine qui teignait leur plus beau drap, mais des flots de lait ruisselant d'alpages lointains... Tout ce fromage qu'ils échangent contre le sang de braves, partis au loin se battre pour d'autres...

La Sarine tourne toujours autours des falaises, en creusant silencieuse la pierre... Travail de sape ?

Mais ne croyez pas pour autant que la gangue reforoidie ne recèle de trésor. Le grain poreux de la molasse s'agrippe à notre peau, la lisse pour la rendre plus fine... Nous sommes alors atteints par la douce sonorité qui s'exhale de cette ville pétrifiée...

La Sarine coule, gronde parfois, fati ruisseler ses ondes, qui ébranlent les fondations en se propageant - de la même façon que le sang réchauffe un corps.

... Une ville pétrifiée, qui senvole par la grâce de la musique : oui, musiques de Fribourg, notes aériennes et vaporeuses, se déclinant dans un kaléidoscope de couleurs qui réunit ouvriers et patriciens sous une même bannière. Celle du chant ou de la fanfare, la bannière qu'on agite en même temps que le balancement dudais, lors du trépignant défilé qui transforme les rues en un ruban fiévreux de prière... depuis tant de siècles, les pierres se taisent, mais les hommes font sourdre de leur âme la légende sacrée de Fribourg, celle de la musique où le chant des moniales répond aux accords jazzy d'un pianiste au clair de lune. Et l'on se rend finalement compte que la molasse, loin d'être une prison, forme une excellente acoustique.

les catastrophes du 26 décembre

2008-12-28T22:39:00.004+01:00

Tous les 26 décembre, il se passe quelque chose d'assez glauque. On pourrait argumenter en disant qu'on remarque cette loi des séries justement parce que c'est une date qu'on remarque (le lendemain de Noël) [un peu comme lorsque vous vous faites la réflexion que dans une grande file d'attente personne n'attend derrière vous, alors que lorsque ce n'est pas le cas, vous ne le remarquez pas, car justement rien n'est à remarquer (je tiens l'info d'une amie sociologue), car tout est dans l'ordre logique des choses (une file d'attente impliquera forcément des gens vous suivant). Les autres jours ne sont pas "remarquables", car pas rapidement identifiables dans la suite des jours, contrairement au lendemain de Noël.]

Quoique, quand on énumère les catastrophes, il y a de quoi être perplexe :

1999 : l'ouragan Lothar (rien de meurtrier, mais la moitié de la forêt à côté de chez moi envolée, ça demeure impressionnant)

2003 : tremblement de terre à Bam en Iran (j'ai honte, mais je m'en rappelle grâce à mon gag à deux balles : "la terre a tremblé à Bam. Bam bam bam")

2004 : tsunami

puis période d'accalmie (ou d'indifférence de ma part concernant l'actualité)

2007 : assassinat de Bénazir Bhutto

J'attendais ce que pouvait nous réserver 2008. Du coup ça n'a pas manqué, Israel attaque la bande de Gaza, on en est à 300 Palestiniens tués.

noël, noël, jésus est né---

2008-12-24T11:57:00.005+01:00

--- les anges chantent dans le ciel, les bergers offrent des cadeaux, merci petit jésus venu sur la terre pour nous sauver...

je me répète, mais c'est la première poésie que j'ai dû apprendre par coeur, je devais avoir cinq ans, et mes neurones ont en gardé la trace.

Tout ça pour vous dire que c'est Noël, et que je ne suis pas encore arrivée à un stade méditatif extême, plongée dans la course aux cadeaux.

Discutant avec des amis athées qui déploraient que Noël conserve (conservât ah ah) un aspect religieux, je me suis emportée. Sauf preuve du contraire, Noël demeure prioritairement une fête religieuse, on y célèbre la naissance de Jésus. Que des personnes athées - qui devraient par conséquent faire preuve de plus de tolérance que des personnes ultra-religieuses dépourvues de rationnalité- se permettent cette intolérance envers le sentiment religieux m'énerve. Je me considère comme quelqu'un de religieux, en étant totalement anti-prosélyte (et jamais je ne voudrais convaincre qui que ce soit, d'ailleurs j'en parle très rarement, car je considère que cela appartient à la sphère strictement privée), mais de plus en plus, j'ai l'impression qu'il faut se justifier de croire encore à quelque chose dans ce monde perdu et auto-suffisant.

Le problème c'est que les deux fêtes, la religieuse et l'hypercommerciale partagent le même nom. Noël, étymologiquement, c'est la nativité du petit Jésus et non le Père Noël - inventé par Coca Cola, tout de même - apportant des cadeaux. Ensuite, c'est clair qu'il s'agit d'une période de partage, et les cadeaux se font dans cette atmosphère : pour rappel, l'Espérance s'est incarnée, d'ôù tout le reste. Ensuite, que des personnes athées ou d'autres religions veulent participer à cette atmosphère particulière, tant mieux, mais jamais la fête commerciale ne doit éclipser totalement la fête religieuse.

ps : sinon, j'ai été gâtée par le Petit Jésus (et oui, quand j'étais petite ce n'était pas le Père Noël, mais le Petit Jésus qui m'apportait des cadeaux. J'ai appris dernièrement que c'était une coutume germanique, le Christkind, comme quoi, même en étant totalement francophone, j'ai été influencée par le métissage culturel fribourgeois :)) car je tiens dans les mains des exemplaires d'une réédition de nouvelles dont j'ai rédigé la postface. (permettez ce bref moment de non-modestie!).

L'illustration est un détail de La nativité de Georges De la Tour, que j'ai piquée là : http://catholique-rouen.cef.fr/IMG/jpg/Georges_de_La_Tour._The_Newborn._Detail._c._1645._Oil_on_canvas._Musee_des_Beaux-Arts_Rennes_France._jpeg.jpg

chronique hivernale 2007

2008-12-08T22:06:00.005+01:00

Ps : voilà le texte d'une petite chronique concernant mon hiver en Russie...

Je survis à une température glaciale. Malheureusement, je ne peux pas édifier les foules par mon courage à toute épreuve, car les thermomètres publics ne sont pas légion dans cette ville. J’ignore si c’est pour ne pas trop mettre à mal le moral des Russes ou des étrangers, ou si cela fait également partie « des plans de Poutine ».
Malgré l’hiver les rues sont garnies de jolis calicots. A chaque carrefour se déploient des banderoles, du même type qui barre le boulevard de Pérolles pour le festival du cinéma. Mais sur les banderoles, pas de programme de concert, pas de pub pour Anna Netrebko, posant en anglaise et robe blanche pour son prochain rôle (La traviata, au Marinsky, ne bavez pas j’ai pris la dernière place à moins de cent francs, hi hi, soixante francs pour une star mondiale de l’opéra, Bjork peut aller se rhabiller, j’ai ma vengeance)….bref, je me perds, donc pas de contenu culturel, mais des slogans politiques :
Plan Poutina, Pabieda Rossii
Plan Poutina, Sila Peterbourga

Ce qui donne : le plan de Poutine : la victoire de la Russie (je me demande bien sur qui)
Le plan de Poutine : la force de St-Petersbourg
Le programme se décline également sur les vitres intérieures des marchrutka (bus privés que j’emprunte quotidiennement et où je prononce la phrase fatidique : astanavitié na astanovkie pajalousta (arrêtez à l’arrêt, svp, tout ça pour ça et oui)), où le lecteur apprend qu’il a sa place dans le programme de Poutine (« tu es dans le plan de Poutine : travail, habitat », et un autre mot compliqué que je ne connais pas). Le nom du parti politique de Poutine : Edinnaya Rossia (une Russie unique) : voilà pourquoi le parti de Kasparov s’appelle « une autre Russie ». Et j’apprends en lisant les journaux (anglophones…) que le maître du pays a développé toute une philosophie politique, la « sovereign democracy », ce qui veut en gros dire que la Russie ne veut pas se calquer sur les démocraties occidentales mais exister au contraire de façon indépendante. La ligne politique est claire : se poser en superpuissance et affirmer coûte que coûte la validité de son modèle –forcément particulier- face à l’Europe ou aux Etats-Unis.

[...]

On a bien rigolé en voyant que Catherine II était enterrée à côté de son mari, qu’elle a fait assassiner… Le pauvre, comment ne pas échapper à une mégère, même après sa mort…St-Pierre et Paul contient également ce qui reste de Nicolas II, de sa femme et de trois de ses filles. Le tsarévitch et une grande-duchesse manquent à l’appel, même si cet été, on a parlé de découvertes d’ossements à Iekaterinbourg (lieu du massacre), et de test ADN.

Donc voilà la sépulture du dernier tsar de Russie. Je vous mets la photo, parce que c’est historique qu’en 1998, 80 ans après son assassinat, le gouvernement de l’époque ait fait enterrer les restes du tsar que le régime bolchevik avait assassiné. Mais c’est symptomatique de la Russie et de son incapacité à digérer l’époque soviétique : certes, ils sont enterrés, et le jour où j’ai visité l’église, il y avait une rose rouge sur le sol de la chapelle (on ne peut pas y entrer, photo prise depuis la porte), mais ils sont cachés dans une petite chapelle intérieure, alors que les autres tsars ont droit à un énorme sarcophage de marbre posé à même le sol de l’église…
Je parle d’oubli, ou d’incapacité à digérer – ou à même parler de son passé… car le 7 novembre 2007, j’ai vécu les 90 ans jours pour jours de la révolution d’Octobre… je m’attendais à quelque chose…. Bref, la révolution d’octobre (de novembre d’après le calendrier grégorien, mais le calendrier julien que l’église orthodoxe, ne voulant pas plier devant le pape, avait conservé a 13 jours de retard sur notre calendrier) 1917 n’est plus fêtée. On a substitué un « jour de l’unité du peuple », le 4 novembre, fêtant la victoire des boyards moscovites sur les milices polonaises qui avaient alors envahi la capitale en 1612 (des Polonais à Moscou ? c’est fou mon ignorance, chaque jour on apprend quelque chose…).
En passant, il paraît que c’est un geste politique, hautement anti-occidental, que Poutine a instauré cette fête en 2005, soit après la révolution orange en Ukraine…….Mais officiellement, c’est parce que les gens avaient besoin d’un jour chômé en novembre, et qu’il fallait remplacer la fête de la révolution par autre chose… D’ailleurs c’est également la fête de la Vierge de Kazan, Boje materi : l’icône de Kazan passe pour faire des miracles, et a notamment arrêté les troupes tatares assiégeant Kazan du temps d’Ivan le Terrible. Elle se trouve maintenant dans l’Eglise du même nom, une atrocité néo-classique sur la Nievsky, qui se veut une copie de St-Pierre (ah ah ça m’a bien fait rire quand j’ai lu ça), à côté des drapeaux des régiments napoléoniens et des clés de Lübeck et de Nancy, prises aux Français lors des campagnes de 1815…
Je m’égare également : je voulais vous parler de la Révolution d’Octobre. Dans une ville qui a laissé deux statues de Lénine sur la Bolchoi Prospekt de mon île (je vous amènerai les photos la prochaine fois, j’ai marché à côté l’autre jour, mais le visage de Lénine est si impressionnant que je n’ai pas osé faire la touriste…. C’est pire que le cavalier de bronze ces statues soviétiques, ça fait froid dans le dos : leur pose est surhumaine et très hautaine… le bras levé, torse bombé, fixant le sens de l’Histoire qu’ils ont réussie à domestiquer…), je m’imaginais naïvement que toutes les fautes étaient retombées sur Staline et que Lénine n’était pas condamné (j’ai beau essayé de parler de ça avec les gens que je connais, leur passé est tabou, impossible de savoir leur opinion sur la transition que vit leur pays…)…Mais la révolution d’Octobre n’est fêtée que par une poignée de « fanatique » (le mot est de ma prof de russe), le parti communiste actuel – il existe toujours, et d’ailleurs même la fameuse Pravda que je croyais enterrée : une jeune femme la lisait ostensiblement dans le métro, Pravda en rouge, le portrait de Lénine à côté, et une photo noire et blanc où se détachait le rouge des banderoles : « nacha pabieda : notre victoire, désignant probablement le fameux 7 novembre…
Donc pas de cérémonie, rien, si ce n’est la neige, qui a décidé de faire son apparition ce jour-là, nimbant le champ de Mars de blanc : le feu pour les victimes de la Révolution y brûle toujours, et ce jour-là, je m’en suis approchée, il est vrai plus pour me réchauffer que pour verser une larme. Je vous enverrais bien une p hoto, mais les appareils numériques n’aiment pas les températures en-dessous de zéro. Donc une photo symbolique, la prise du Palais d’Hiver . Les troupes de Trotsky n’ont rencontré qu’un bataillon de femmes défendant le fameux Palais, qu’ils ont violé (selon Joseph Brodksy), très peu de morts. Le chef du gouvernement provisoire, Kerensky s’est enfui en se déguisant en femme (a-t-il échappé au viol ? hi hi) et est mort en exil aux Etats-Unis dans les années 70 je crois. Et le comité bolchevique a investi les environs de l’institut Smolny pour gouverner la ville.

Voilà l’église principale du couvent de Smolny, que Rastrelli construisit. C’est du baroque russe, et c’est joli. (ou la la, à la relecture, je vois que je fatigue, le style est moins fleuri) Sinon sachez que l’église Pierre-Paul (jacques) fut construite par un Tessinois (Trezzini) qui lui est responsable du baroque pétrovien (de l’époque de Pierre le grand), des très jolis bâtiments moins boursouflés et plus nordiques. D’ailleurs la flèche très haute qui couronne l’église Pierre-Paul est rare dans l’art baroque : Brodksy en parle comme d’une « aiguille qui aimante la ville »… c’est vrai que les flots qui l’entourent coulent constamment, tout ce liquide qui s’en va, nous fuyant, et nous restons sur les ponts à les regarder s’échapper… Mais cette ville où le baroque reste triomphant (malgré tout la rigidité classique et néo-classique) est dans sa géographie même en mouvement : saviez-vous que les fameuses inondations sont causées par le vent en provenance de la Baltique, qui fait rebrousser chemin à la Niéva, l’empêchant de se jeter dans la mer… Voyez je vis dans une ville où le flux des fleuves s’inverse parfois… Ca fait des tourbillons, et la Nieva valse…et tout peut arriver
D’ailleurs
« la texture granuleuse des pavés de granit voisinant avec cette eau qui coule, qui s’en va toujours, contient quelque chose qui imbibe les semelles d’un désir quasi sensuel de marcher » (brodksy toujours)…

ps : dès que j'aurai du temps devant moi je retrouverai mes photos dans le fouillis de mon ordi et les publierai avec le billet. Prenez patience

teaser

2008-12-08T21:52:00.001+01:00

pour la suite du menu je vous propose :

1/ un compte-rendu du pétard mouillé de la St-Nicolas

2/ une petite présentation de Jack Rollan

3/ une pincée de Corinna Bille

4/ ? le suspense fait vivre...

de la politesse dans les trains

2008-12-08T20:23:00.004+01:00

J'étais assise à côté d'un cas social ferroviaire (CSF) gratiné ce soir. Pour commencer, rappelons quelques règles de savoir-vivre (et oui, une Nadine de Rotschild sommeille en moi, je vous ai dit que j'étais une femme vénale au fond, bref je m'égare : )

Règles de savoir-vivre ferroviaire : ne pas trop perturber ses voisins

Liste de quelques manquements à cette sacro-sainte règle :

1/ les gens qui s'époumonent dans leur natel à raconter leur vie privée....

on est tous d'accord que c'est super super horripilant. IL y a pire

2/ les gens qui s'époumonent dans leur natel à raconter leur vie privée.. qui raccrochent... qui attendent (trois secondes, j'ai compté).... qui appellent une autre de leur connaissance pour leur raconter exactement la même chose.

Le cycle sus-mentionné a duré, le temps d'un Lausanne-Genève, trois fois, et tous les voisins ont gentiment pu révisé leurs notes.

ça donne (en discours direct) :

1/ j'ai fait 3,5 à mon examen de finance

2/ deux de mes collègues ont été virés

3/ tu vois, il me manque le côté académique dans ce boulot

4/ mais je m'accroche, je serre les dents [ndlr : si seulement c'était la machoire...]

5/je suis fâchée avec ma mère, tu vois elle était pas là pour moi cet été

6/ françoise, t'es pas enceinte ? mais tu sais qui est le père ? Sacré Françoise, tu me fais le coup tous les trois mois...

[en fait, ce petit discours rapporté manque considérablement de sa substance. Parce qu'à chaque coup de fil, les faits exposés ci-dessus était largement amplifiés et répétés pour que le correspondant comprenne bien toutes les subtilités du raisonnement....]

Bref, je souhaiterais qu'on légalise le don de cerveau, certaines personnes en auraient bien besoin...

lost in translation

2008-12-04T00:13:00.004+01:00

aujourd'hui notre leçon de français portera mes amis sur les faux amis (c'est minuit, je suis insomniaque donc soyez indulgents)

un smoking ça fait chic en français, mais en bon anglophone on devrait dire tuxedo (teuxido) : essayez de dire à James Bond en V.O qu'il a un beau smoking, vous verrez tout de suite à sa tronche que, non, ça va pas le faire [bon, en même temps, c'est un excellent prétexte pour expliquer la raison de votre non-sélection en tant que James Bond's girl]

un bistrot c'est sympa, mais saviez-vous l'étymologie du mot? La légende urbaine prétend que c'est grâce aux cosaques des troupes d'occupation du tsar à la chute de Napoléon. En effet, les soldats russes (toutes mes excuses si raccourci ethnique, j'attends les explications des subtiles différences avec joie) se précipitaient dans les cafés en hurlant : Bistro ! ce qui en russe veut dire Vite! (en gros, ils réclamaient : vite, à boire!).

Le problème c'est que bistro s'écrit certes bistro, mais se prononce BISTRA (car l'accent sur le i il y a, mais ça c'est dur à capter pour un francophone. Imaginez que vous n'utilisez pas uniquement le devant de votre machoire pour parler, mais également les jointures des machoires. c'est comme ça que je m'imagine la permutation physique pour mieux s'adapter à un accent. De la même manière, je trouve que l'anglais se parle avec le fond de la gorge et les sinus.) Du coup, la belle histoire sent le coup monté par un écrivain romantique désoeuvré dans sa mansarde... (du coup, vu les températures polaires qu'il règne dans ma mansarde je peux compatir (question : on m'a fait remarquer je prononçais MAN Z ARDE alors qu'il faudrait dire MAN ss arde : je suis sûre que j'ai fait un amalgame avec les mazarinades ou alors confondre

monsieur de Mansard avec le cardinal ?? je ne sais).

Bon je m'égare totalement :

un bel exemple de dérivation sémantique : le mot passion. A la base (latine toujours), cela n'exprime absolument l'idée de plaisir et de joie yop-la-boum que tous les chocolatiers de la planète utilisent pour leur message publicitaire.

J'ai oublié l'infinitif du verbe latin, mais le supin passum a donné passion, tandis que cet infinitif (pateo, pates, patere... est-ce çA ? ou la la les neurones meurent et ne ressuscitent pas... elles)) a donné pâtir. Donc au début la passion, c'était la grosse souffrance, le côté passif (le terme vient de là également), c'est subir après tout : donc en gros une souffrance infligée qu'on subit : on voit pourquoi on parle de passion du Christ (est passus)...

L'esthétique médiévale a repris le terme et l'a connoté de l'enjolivage amoureux : à moins que ce ne soit les tragédies classiques - j'ai l'esprit brouillé aujourod'hui - car l'amour c'est une souffrance qui nous est infligée, la passion c'est le dérèglement de l'équilibre, et toutes les tragédies finissent mal.

Après est venu Hollywood et ses envolées de violon à faire pleurer d'envie Chostakovitch, et le kitsch a triomphé (relire Kundera pour mieux saisir svp).

Du coup, qui reste-t-il pour être le "soleil noir de la mélancolie", je vous le demande ? C'est pour çA que si certaines attendent le prince charment, moi j'attends le prince ténébreux.

c'est très embrouillé, mais je me comprends. sur ce bonne nuit

lausanne en vrac

2008-12-03T21:25:00.004+01:00

quelques observations et questions existentielles d'une néo-Lausannoise :

après un mois de mise en service, et quelques voyages personnels, je suis toujours perdue lorsque je sors du métro au Flon... je n'ai toujours pas réussie à sortir du côté du joli tobogan vert : d'ailleurs pouquoi les jolies salades design du toi ne rougissent-elles l'automne venu ?

est-ce que les sommelières du café romand sont castées pour leur mauvaise humeur et leur tronche incroyable ?

est-ce que les cordonniers lausannois sont les plus riches du mondes, vu le nombre de talon égratigné dans la descente du Petit-Chêne ? D'ailleurs, pourquoi personne n'organise des descentes du Petit-Chêne en talon aiguille, alors que des 100 mètres en talons aiguilles existent bel et bien?

Que va-t-il se passer avec le Musée des Beaux-Arts ? Où va-t-on entreposer les toiles qui dorment dans les réserves ?

Est-ce que le sirop à l'aspérule du café de Grancy est bon? Pourquoi le Bar-Tabac ferme à neuf heures en semaine?

politika : thaksin et cie

2008-12-01T21:22:00.004+01:00

Quand on y réfléchit bien, la vie est curieuse :

en Thaïlande, la plupart des chemises jaunes sont des middle class ou des intellectuels royalistes qui se révoltent contre la démocratie : et oui, ils reprochent au premier ministre corrompu d'acheter des voix auprès de la plèbe (les chemises rouges) et revendiquent un système de vote plus élitiste (et non plus fondé sur le système : "un homme, une voix".)

La couverture des médias occidentaux occultent complètement ce système de pensée, en les mettant en valeur contre le méchant corrompu premier ministre Thaksin (pourtant légitimement et démocratiquement élu). Donc en fait, les Thaïlandais ne veulent pas d'un système où les plus pauvres ont droit au chapitre, car ils les soupçonnent de vendre leur voix au plus offrant.

Avant de s'en outrer, il faut se rappeler que même la Révolution française fonctionnait sur le même système : pour être citoyen, il fallait être propriétaire, car les prolétaires (comme l'étymologie le rappelle : "proles"=descendance, c'est-à-dire ceux qui n'ont que leur livre comme richesse) n'avaient rien à perdre (aucune propriété) ne pouvaient être pris au sérieux, on ne pouvait pas leur faire confiance. La troisième république est passée par là et a ripoliné l'héritage de la Révolution française, qui est demeurée une révolution bourgeoise jusqu'au bout.

Donc, le journaliste français qui dépeint la crise thaïlandaise comme "la révolution française" (en pensant le peuple s'unit contre la tyrannie) a bouclé la boucle (ce qui lorsqu'on parle de révolution, est bien commode) en parlant en fait de la prise de conscience de la bourgeoise d'être menacée par la masse des petites gens. [comme quoi l'Histoire est toujours remodelable à souhait].

A part ça le Lashkar-a-Taiba a réussi un joli coup : dix personnes pour dézinguer 200 personnes ! Encore une fois, il faut relever que les morts n'ont décidément pas la même importance : cela fait plus d'une année qu'une série d'attentats ensanglante l'Inde, sans avoir le moindre poids en Occident (à part quelques articles). Il faut que des Occidentaux périssent pour que le monde s'affole.

ragusa à la rescousse des CFF

2008-11-26T23:44:00.004+01:00

Ce matin, ce n'est pas le contrôleur qui est venu me tirer de ma douce torpeur (enfin un wagon silence sans vieille suisse allemande illettrée qui jacasse à tout va), mais une dame qui me tend un ragusa (miam, le nouveau au chocolat noir) et deux petites cartes.
Tout ensommeillée, j'accepte le tout sans broncher et lit mécaniquement les cartes. L'une est un concours pour gagner une montre Mondaine (oui les Suisses Allemands trouvent que ça fait chic pour un nom de montre, comme quoi...) des CFF.
L'autre est une excuse en bonne et due forme pour le manque de ponctualité des CFF. Chpan dans les dents : c'est dur à 8h de voir ainsi s'écrouler un mythe suisse : la ponctualité (d'ailleurs mon crétin prof d'allemand disait toujours : la ponctualité est la politesse des rois [ponctualité à quoi ? Est-ce que Louis XVI était à l'heure pour son rendez-vous avec la guillotine?]).
J'ai longtemps cru qu'un jour on me confisquerait mon passeport suisse pour cause de manque inné de ponctualité. J'ai d'ailleurs cessé de porter une montre depuis mes 20 ans, ce qui me donne une excuse imparable pour ne jamais savoir quelle heure il est (un luxe, une liberté, ne plus pouvoir segmenter le temps... et le voir se diffuser. D'ailleurs pourquoi les hommes ont-ils éprouvé le besoin de donner une semaine au temps ? Les mois se basent sur le calendrier lunaire ou solaire, mais les semaines? Y a -t- il une raison scientifique de découper la suite des jours en un retour perpétuel des jours de la semaine? )

Bref, je vais finir les emboîtements et reprendre mon raisonnement (un peu de logique me dirait mon colocataire physicien). Donc les CFF s'excusent (et par conséquent reconnaissent qu'ils ont tort : un innocent n'a rien à se reprocher et ne s'excuse jamais !) : un autre mythe de l'Helvétie s'écroule : après Swissair et les CFF, l'on ne sera plus supris de voir l'UBS s'écrouler, heureusement la Migros sera là pour sauver la nation.
Cette excuse s'accompagne d'une douceur confédérée pour faire passer la pilule. Tout serait charmant si ce Ragusa au chocolat noir (praliné, très bon, pas trop sucré, juste ce qu'il faut, fondant sous la dent) ne venait d'être lancé. Joindre une excuse à une campagne de promotion pour du chocolat suisse, la belle affaire. Faire taire les mécontents avec des douceurs, pourquoi pas, je me disais. Mais récupérer des campagnes de lancement de produits à des fins promotionnelles... bof.

Surtout que le train du retour avait 12 minutes de retard.

voyage voyage

2008-11-26T19:15:00.011+01:00

je me suis laissée entraîner à mon penchant bling bling naturel (comme diraient mes amis alternatifs berlinois) en m'embarquant pour quatre jours sur un bo bateau. Nous avons vogué vers Barcelone, aperçu les mosaïques du Parc Guëll et les tags des squats, puis le vent force 10 nous a détournés de la Corse et nous a mené droit vers Marseille, sa bonne mère et son vieux port... Quelques photos pour vous donner envie :

copyright dievouchka : Vieux-port, mosaïques de Notre-Dame de la Garde, un message de bienvenue d'un squat barcelonais, mosaïques du parc Guëll, le bo bateau, la mer....

retour de vacances

2008-11-24T23:37:00.004+01:00

la canebière, des bottes violettes barcelonaises, des savons de Marseille achetés au Vieux Port, des culturistes belges en goguettes, des vendeurs d'aspirateurs italiens, les arcades de Savone, et la tête qui tangue à cause du mal de terre... Promis si vous êtes sages je vous en parlerai...

décousus...

2008-11-20T22:36:00.002+01:00

...sont mes propos. Car ils servent d'échappatoire à faire mes valises, chose que je déteste le plus au monde. Symptomatiquement, c'est avoir le choix de ce que l'on va emporter, et pour moi, le choix porte en soir quelque chose de déchirant, c'est se séparer de la possibilité de ce que l'on pourrait faire.
Bref, tailler à vif dans les hésitations et voguer sur une décision affermie.
C'est ce que je vais faire pendant les quatre prochains jours, sur les vagues méditerannéennes de novembre, à l'abri des pirates somaliens et des icebergs.

je pourrais vous parler de mes pendulations (tiens, une femme aux gros yeux qui conseille à haute voix à une amie au téléphone de "lui faire payer tout ce qu'il peut avoir"... J'adore écouter les détails des divorces étalés au grand jour, ça me fait sourire ("aucune dignité d'étaler sa vie privée en public"), ensuite la dame remarque et me fusille du regard dans le wagon. Curieuse situation de communication, où l'on est bloqué pendant 30 minutes (dire que l'année passée, c'était 50 minutes !) à côté d'inconnus, qui vous infligent leur conversation inintéressante!!! La peine capitale semble bien douce pour de pareils malhonnêtes! (humour pour tous les bien-pensants, je précise, pfffffffff ) Parfois il faudrait cotiser une police de la tranquilité qui traquerait tous les gens qui nous dérangent!! Avec une attention soutenue pour tous les alémaniques qui oublient de lire le signe "wagon silencieux" qui méritent d'être écartelés en public, ni plus ni moins!!

je pourrais vous parler d'un documentaire dont j'ai eu la primeur "La citadelle de l'humanitaire", mais je ne vais pas le faire, car je l'ai finalement assez apprécié (plus que "lost in liberia"), mais bon en même temps, c'est fatiguant d'ordonner ses pensées, alors promis ce sera pour une prochaine fois.

Bon je crois que j'ai épuisé toutes mes ressources et que je vais me résoudre à retourner à mes valises ! Pour info, je prends des vacances bien méritées (oui, la vie active infligée à une ex-étudiante, ça devrait être interdit par les Conventions de Genève).
A tout bientôt!!

la terre est bleue comme une mandarine

2008-11-19T19:25:00.006+01:00

Plaisirs simples de la vie : arriver plus tôt à la maison, après s'être vue confier un projet intéressant, se promener dans sa rue, où les érables parsèment leurs dernières feuilles sur les trottoirs moirés. L'humidité légère brouille les immeubles de la Belle Epoque et le savant artifice de stuck devient chantilly dans la brume.

Escale au géant orange, où je m'approvisionne de belles mandarines, éclats de soleil juteux sous les dents.

Humble pleasures of life :

Coming home earlier, walking in my street, whose maple trees let their last leaves falling on the velvet sidewalk. The fog make the early-20th century building blurry : they become candylike. let's go to the orange grocery store buy some mandarines, sunbeam juicing under the teeth.

la photo n'est pas de moi, je l'ai prise là : http://farm1.static.flickr.com/51/141163049_2d9d14c463.jpg?v=0

mariastein

2008-11-17T20:04:00.004+01:00

plongée sous le brouillard.....je hais les dimanches. La météo promettait du soleil pour toute la Suisse : partis de bon matin [ce qui est exceptionnel pour un dimanche, car nous dérogions au rituel sacro-saint du dimanche auquel je consacrerai un billet un des ces jours] direction la campagne bâloise avec des vagues projets de promenade le long du rhin et de visites muséales... Tout fut coupé, arrêté net les projets se dissipant au fil de l'autoroute, sous le stratus qui ne se dissipait pas. Parfois la vision fugitive d'un verger : cerisiers déposant leurs feuilles dorées à leurs pieds au milieu des prés. Puis absorption dans le brouillard, le Jura se devinant à peine. L'abbaye se signale soudain par l'apparition d'un saule pleureur. Une façade classique, une église néo-baroque... rien à signaler. Commence la plongée vers la grotte, le long de couloirs recouverts d'ex-voto, et partout la transcendance à fleur de peau. Une lumière diffuse, souterraine, 59 marches, des verrières plongeant vers la vallée, une porte, puis une grotte mystique. Une piété populaire et baroque, une statuette recouverte de brocart et comme le signale une affichette "du voile de mariée de la femme de Napoléon III" (pauvre Eugénie, condamnée par les Bâlois à l'anonymat), un silence. La grotte : retour dans le ventre de sa mère, pénombre, humidité et silence. Calme et sérénité. La vierge sourit énigmatiquement, entourée de cierges. Je formule une demande silencieuse. Puis repars me plongée dans le brouillard qui indistinctement des formes (à peine remarque-t-on qu'on est à nouveau sur le plateau suisse) me ramène à la maison. La vision mystique s'évapore. Me voilà à nouveau baignant dans la mélancolie dominicale. Je hais les dimanches.

L'image n'est pas de moi je l'ai trouvée sous :

http://helvetia-catholica.blogspot.com

vacance

2008-11-17T19:10:00.003+01:00

dans tous les sens du terme :
1) je pars en croisière (voui!!!!)
2) vu le peu de réactions, je vais attendre d'avoir des trucs inspirés à dire, plutôt que de vouloir à tout prix remplir mon blog. Ma profession actuelle n'étant pas des plus inspirantes, j'ai de moins en moins des illuminations (st-paul, rimbaud et autres crus (humagne et syrah)).

train I

2008-11-13T19:19:00.006+01:00

Inventaire d'un voyage en train :

une fille au visage fatigué, qui n'a pas changé de dégaine depuis les années 1990, avec un T-shirt noir aux papillons roses

un barbu trentenaire avec l'inévitable sac Freitag

une fashion victim (capuche de fluokid, noire avec des motifs rose fluo) arborant fièrement son sac H&M Comme des Garçons (moi : "zut! voilà ce que c'est de bosser, on a plus le temps d'écumer les magasins. Tant pis, de toute façon, ils sont importables ces habits!)

son vis-à-vis tellement discret dont je ne me rappelle plus la tête

Ce soir tranquilité et rien de spécial à signaler. (j'ai même pu lire mon bouquin sur la justice internationale "transitionnelle" en paix)

(sauf que les hot-dogs de la gare de Genève sont tout à fait mangeables, j'y même découvert les oignons frits (réponse du vendeur de hot-dog : - c'est pas bon?

moi : -si, mais je connaissais pas))

(d'ailleurs y avait des touristes russes qui voulait foutre leur monnaie sur mon hot-dog, un peu plus et je les insultais en russe, juste pour voir leur tête)

Railway ride

- a girl with a face coming from the nineties, with a black T-shirt full of butterflies (yuck)

- a fashion victim with a bag "h&m comme des garçons", with a black hoody and pink patters (quite tecktonik tee) (it reminds me that since i got my new job, i don't have any time to cruise around and shop...)

- a thirtysomething with the Freitag bag apparel

- the fourth person, whose face i completely forgot about, must have not interest...

That's the summary of my railway ride of the day... no trouble, but quietness (forget the luxury and the volupty for this one, but a compulsory reading about "transitional" justice would do it)

ps : i discovered fried onions with my hotdog at the Geneva station. Actually some Russian tourist wanted to spread his coin on my hotdog, i resisted the envy of yelling after him in Russian, just to see his face frown with surprise... )

la révolution culturelle revue par Hu Jie

2008-11-12T18:56:00.009+01:00

Pour les gens de ma génération qui se complaisent dans un post-modernisme fataliste, mai 1968 se conçoit avec un haussement d'épaules... ou un geste d'impatience. Ce n'est qu'aujourd'hui que j'ai réalisé ce que peut signifier le renversement total des valeurs : prenez le cas de la Révolution culturelle maoïste.

Quand on me dit Mao, je pense inévitablement à mon ancien prof de philo, qui loin d'être gauchiste (pensez donc ! un valaisan) arborait de superbes chemises col mao. Puis vient ensuite dans mon esprit le formidable succès éditorial que constitue le petit livre rouge. Pour le reste de la politique chinoise, le peu que je connais vient d'un roman historique à l'eau de rose écrite par une Américaine (oui je sais c'est la honte, mais quand j'avais 14 ans, ma vision de la littérature se réduisait aux romans historiques à l'eau de rose, style La bicyclette bleue)

Aujourd'hui, mon ignorance s'est effondrée, effarée, à la lecture du dernier numéro de Monde chinois, une revue que je vous conseille d'ailleurs. Bref, ce numéro est assorti d'un dvd contenant les films d'un cinéste chinois, Hu Jie. Ce dernier a consacré un de ses derniers documentaires au meurtre d'une rectrice d'un lycée de jeunes filles.

Dit comme cela, l'on pense inévitablement à la violence juvénile, aux classes de la périphérie et l'on soupire, à nouveau fataliste, tout en espérant ne jamais devoir être envoyée dans un tel enfer. Rien de tout cela.

Si la rectrice du lycée en question a bien été assassinée par ses élèves, les circonstances demeurent quasi hallucinantes d'un point de vue philosophique. Car c'est à l'instigation du gouvernement chinois que la Révolution culturelle fut lancée, enjoignant les jeunes à se libérer du carcan de leurs parents, présentés comme des contre-révolutionnaires bourgeois.
A lire les douloureux détails de la mise à mort (tuée à coup de planche à clous, forcée de manger ses propres excréments), on se dit que seules des adolescentes ayant vécu les pires atrocités de la guerre civile pouvaient être "décivilisées" pour en arriver à devenir des bourreaux.
Ici pas de guerre civile : les adolescentes appartiennent à la génération rouge, les enfants nés après la révolution communiste, dans un monde en construction, certes, mais paisible. Leur schéma mental est passé d'un coup d'une vision paisible et ennuyeuse de classe et de charabia propagandiste à un monde inversé où elles détiennent le pouvoir et peuvent renverser leur professeur - tout en conservant l'apparence de normalité car cette anarchie est promue par le gouvernement.

Tout çA pour dire que l'homme n'est pas éloigné du pire et que le meilleur vernis civilisationnel peut craqueler pour faire sortir les pires instincts-
Homo lupus homini.

This post is about Hu Jie, a chinese cineast whose latest movie is about the cruels crime of the Chinese Cultural Revolution. I speak about the murder of a schoolteacher and provisor, beaten to death by her own students. Actually, those girls went directly from a "normal" behaviour, from the boredom of the classroom to the savage cruelty, order being reversed, students beating teacher. This actually doesn't come from perturbed minds by civil war, but was motivated by Mao : the governement was at the origin of that anarchy that lasted 10 years.

armistice

2008-11-11T14:04:00.006+01:00

armistice : du latin arma (les armes) et tacere (se taire), moment sacré où les armes se taisent paraît-il...
Novembre et déjà les arbres ne sont plus flamboyants, pluie intermittente qui cendre le paysage... Les pluies du nord embourbent les tranchées, annihilant les cadavres, mousse de poilus qui s'imbriquent dans la boue liquide, les corps des vivants qui éclatent sous l'orage d'acier, les chairs se désagrègent...
Il y a nonante ans la tragédie se terminait. Et si la deuxième guerre a par ses horreurs occulté la première, il n'en faut pas pour autant négliger sa noirceur... Ceux qui ont vu La chambre des officiers seront d'accord avec moi : dans ce film, on réalise que parfois la mort n'est pas le pire qui peut nous arriver : "Où sont mes dents? où est ma bouche?", premier témoignage d'un défiguré dont le spectateur ne peut que s'imaginer le visage, la caméra ne le livrant jamais.

Le grand drame fondateur qui a modelé l'Europe d'aujourd'hui et porté en elle les graines de la deuxième grande boucherie patriotique. Comme le dit si bien Laurent Wolf dans Le temps d'aujourd'hui, chacun porte en soi sa guerre, celle qui l'a marquée. Car "chacun est enclin à chérir sa douleur et à sous-estimer celle des autres pour le pouvoir que cela donne".

http://www.letemps.ch/template/societe.asp?page=8&article=243736

ps : je voulais vous mettre en illustration une photo d'une "gueule cassée" de la Grande Guerre. Je suis tombée (après une recherche sur google image) sur des images tellements fortes que du coup je me suis auto-censurée. Une petite créature pétrifiée pour la métaphore fera l'affaire.

2008-11-05T19:26:00.005+01:00

Si j'étais sage je me tairai. Because i'm coughing the day away... je tousse tellement que mes oreilles enflées ne me font plus entendre le bruit du monde.

Ce matin, la pharmacienne à laquelle je réclamais du sirop pour la toux m'a demandé trois fois si j'étais enceinte et si j'allaitais... J'ai répondu trois fois par l'affirmative : je ne dois pas avoir l'air trop enceinte (ce qui est en soi réjouissant, vu que je ne le suis pas), car c'est à sa tête ahurie que j'ai remarqué qu'il y avait quelque chose qui clochait. ( je répondais voui-voui-voui à tout ce qu'elle me demandait, comme un mantra pour obtenir du "vrai" sirop et pas-du-homéopathique-de-chez-mes-parents-que-j'ai-fait-une-heure-de-train-pour-aller-le-chercher-mais-qui-ne-marche-pas).

Bref mon état de santé et mon cerveau languissant ne me permettent plus des pensées trop complexes. Donc désolé pour mon "public" de ne pas être régulière, mais j'ai pour une fois une bone raison pour n'être pas opérationnelle et pondre des billets sur le temps, la chute de la maison CFF ou la bonne nouvelle du jour (question : est-ce que 24 heures chrono a habitué les esprits blancs à la vue d'un black president?).

Sinon je pourrai discourir des heures sur la portée philosophique de l'aide humanitaire (ou plutôt lancer le débat : pourquoi aider l'autre finalement? Non que je suis contre, mais comment argumente-t-on l'assistance, au delà d'un message religieux sur le pauvre proche du Christ?). Ou alors : peut-on être moral sur une base laïc? (je pense que oui à la base, mais comment l'argumente-t-on?) Pourquoi plus personne ne se pose des questions?

Sur ce je vais me coucher et avaler mon sirop, comme un shot de vodka (ça d'ailleurs le goût métallique de la mauvaise vodka européenne, maratele si vous me lisez buvez à mon prompt rétablissement, patamouchta ya ni vyzdarovlivayou!!!)

ps : excusez pour la pub involontaire pour le sirop bio, maintenant je conseille nettement la médicamentation bien chimique, à la bâloise, vive novartis.

tallinn1 046

2008-11-03T18:49:00.002+01:00

tallinn1 046, première mise en ligne par asgardia80.

talinn2 001

2008-11-03T18:26:00.002+01:00

talinn2 001, première mise en ligne par asgardia80.

Truman Capote : déjà vu.......à Selkirk, Manitoba

2008-11-03T15:27:00.003+01:00

Hier soir je regardais "Truman Capote" avec Philipp Seymour Hoffman (film que je n'ai pas encore terminé et dont la narration m'a laissé assez indifférente, tout comme le manièrisme de l'écrivain, dont j'ai appris en passant la prononciation anglaise (Ca-po-ti, je trouve que ça fait moins baroque que Ca- pot, bref passons, je m'égare)... Le seul intérêt du film résidait pour moi dans la peinture de la campagne du Kansas : des horizons plombés, menaçants et libérateurs à la fois, le paradoxe éprouvé devant cette petite maison blanche parfaite entourée d'arbres dénudés dont les branches griffent le ciel, le silence devant la danse des épis de blé... Bref, la grandeur de la nature et ce qu'elle porte de terrible de par son immensité et son indifférence à l'être humain...

Ces paysages et l'atmosphère qui en découlait me rappelait le Manitoba, province canadienne où j'ai passé onze mois d'intégration culturelle dans le Mid-west profond. Et je n'ai pu m'empêcher de penser que ce processus de réappropriation (on voit quelque chose qui nous fait forcément penser à des éléments de notre vécu) participait d'un certain égocentrisme. En gros, le paysage n'existe pas en soi, mais c'est la charge émotionnelle que nous lui insufflons qui le fait exister.

Quelle ne fut pas ma surprise en m'apercevant au générique de fin (oui je sais je suis bizarre, je regarde systématiquement la fin des DVD quand je n'ai pas envie de voir la totalité du film) que les paysages que je croyais canadiens étaient en fait manitobains (Selkirk et Stony Mountain) et qu'ils correspondaient exactement à mes souvenirs. Adéquation parfaite du paysage mental et du paysage géographique....

montagnes russes...ou métro lausannois...

2008-10-27T19:53:00.001+01:00

Bizarreté de découvrir un moyen de transport tous ensemble... Gaucherie typiquement suisse devant les innombrables trous d'emmental - et non de gruyères - qui mènent aux différents étages de Lausanne. Sourires gênés devant les portes automatiques qui tardent à s'ouvrir...
Mais sous cet aspect lisse, on sent l'enthousiasme des gens : plusieurs, comme moi, enchaînent les allers-retours, on se bouscule pour être à l'avant, où le pilote automatique et les larges vitres permettent de plonger directement dans les boyaux noirs.

A chaque arrêt, on peut dévisager les visages des vis-à-vis (d'accord, mon style est chargé comme une mitraillette, et alors ? ça crépite au moins)... et surtout on aperçoit la rame adverse qui semble conduite par le peuple : sans faire de démagogie, n'est-ce pas là une belle illustration de la démocratie.

Quatre ans pour construire un tunnel - et je ne peux m'empêcher de rapporter cet intervalle à ma propre vie, pour en mieux mesurer les changements... et parfois les éternels recommencements.

automne

2008-10-15T22:58:00.001+02:00

l'automne à Pavlosk... étrange méandre du cerveau, où les mots d'une langue se sont réfugiés et se refusent... je me rappelle juste du babi lieta, l'été indien russe, ou littéralement l'été des grands-mères...
l'or se conjugue sur notre terre, couronne le sineux chemin des branches et les cheveux des filles comme des statues..

Jardin anglais rempli de fausses ruines et de délicieux étang..... cette promenade au milieu des ors de la nature nous regénère et fait couler en nous la mélancolie mordorée d'un temps plus heureux, des vieilles légendes païennes, où la terre une dernière fois flamboie avant de périr, vaincue par l'hiver, "qui n'est qu'un vilain"....

cimetières ..

2008-10-09T21:52:00.001+02:00

eta klabichie....... la russie se manifeste partout dans sa diversité, l'altérité au bout du chemin alors qu'on croyait l'avoir saisie...

voilà des photos qui date de mes visites dans les divers cimetières historiques de St-Pétersbourg, l'un près de lavra au bout de la perspective Nievsky et l'autre, le cimetière Smoliensk, tout près de ma rue, dans l'île Vassilievsky...

Etrange promenade là-bas : que ce soit les cubes de marbre qui date de la période romantique et qui font forcément penser aux romans noirs sde l'époque, remplis de spectres et de jeunes filles poitrinaires mortes trop tôt pour mieux satisfaire la mélancolie des jeunes gens peuplant les romans... à moins que ce ne soit les mêmes dandys insolent et songeurs qui pour toujours, pris dans la pierre, étalent leur moue boudeuse

ou alors le cimetière à la russe, où la pierre capitule face au végétal...... pierres tombales rongées par les fougères, corps qui redeviennent humus, calme d'une forêt étrange peuplée de croix rouillées datant d'avant la Révolution pour certaine, éclat des fleurs en plastique éclairant de leur kitscherie le paysage hivernale...

2008-04-15T14:29:00.001+02:00

Voilà un petit message pour vous donner l'eau à la bouche... après un dur retour à la réalité suisse, j'ai surmonté un peu le choc et vais poster mes impressions - en vrac - qui dorment au fond de mon pc....

Pour commencer, voilà la superbe gallerie supérieure de Gastiny Dvor, premier grand magasin de St-Pétersbourg, construit au début du XVIIIème... Et dire que j'aimais pas trop l'architecture classique auparavant...

Franchement, un stage de cinq mois dans une ville aussi belle, ça vous formate le goût, et avec joie....

la suisse et le petit jésus

2007-12-21T20:11:00.000+01:00

Quand j'étais petite, chaque année je devais apprendre une nouvelle poésie de Noël, à réciter devant le sapin.

Noël Noël Jésus est né
les anges chantent dans le ciel
les bergers offrent des cadeaux
merci petit jésus venu sur la terre pour nous sauver

Voilà le premier truc que j'ai dû apprendre par coeur, à 4-5 ans, et je m'en rappelle encore. Bon je ne deviens pas gâteuse et je ne suis pas encore parano devant l'Alzheimer juvénile

Mais voilà, je suis revenue en Suisse, et mon tout premier cadeau de Noël, c'est de voir le sosie du Duce éjecté du conseil fédéral (non mais franchement, je trouve que Blocher ressemble physiquement à Mussolini).
Moi qui avais perdu la foi en la politique suisse, je suis fière maintenant, d'autant plus que la volonté du peuple est respecté (deux élus UDC au CF), ce qui freinera les tendances de victimisation de notre parti préféré.
Oh joie!

2007-12-10T23:08:00.000+01:00

je n'écris plus parce que

1) je ne reçois aucun commentaire, or je me nourris de feed-back (mais oui c'est très bon, ca possède un chouette arrière-bouche, c'est gouleyant à souhait)
2) tous les boutons de blogspot sont en cyrillique, ne riez pas
3) je suis fatiguée je viens de rentrer en suisse
4) on m'a délesté de 150 francs suisses parce que j'avais des kilos en trop (pas moi, la valise)
5)la vie sans vin ne vaut pas la peine d'être vécue

euh............... je me tâte, et j'écrirai dès que j'aurai survécu au retour en Europe

premier août festif

2007-09-13T13:58:00.000+02:00

Premier août festif

Le matin j’ai rencontré sans le savoir le vice-consul, Patrick Schait, qui était venu avec un groupe de volontaire visiter le musée dépôt de l’Hermitage : très peu de salles, mais beaucoup de choses intéressantes : des peintures de l’aristocratie russe qui dorment dans leur cage de verre depuis la Révolution, comme ce prince Youssopov à l’air prophétiquement nostalgique… puis des sculptures médiévales magnifiques et des copies baroques d’Antiquité : les sages romains avec des nez tordus pour faire baroque. Quelques miniatures en bronze… Enfin, une incroyable collection de meubles : toute la collection du Palais d’Hiver : merveilleuse armoire Art nouveau, délicates chaises Louis XIV, etc.… magnifiques chaises médiévales ( !!!!). Le clou de la visite : la tente offerte par le sultan turc à Catherine II…… une merveille. Et une multitude de carrosses.

Mais là je me perds, car je voulais vous raconter mon premier août. Et bien imaginez-vous un village de tentes en tissu aérien, style les experts à Miami et des petites tentures pour former des alcoves, le tout rempli de beautiful people russes et suisses…. Et deux-trois étudiants perdus au milieu, dont la sous-signée, qui avait perdu une belle occasion de mettre sa robe années soixante. Mais pour une fois, j’avais une belle excuse car j’avais fait acte de présence aux volontaires de l’Ermitage à l’accueil des visiteurs, expérience sympathique que je vous raconterai une autre fois si vous êtes sage… Bref, je suis arrivée avec mon chef de l’Ermitage juste à l’heure, j’étais un peu stressée par le cadre donc j’entre sans m’arrêter devant quatre personnes qui se tenaient en rang et qui serraient la main des personnes qui entraient, comme les honneurs à un enterrement. Bien sûr, c’est de la delphinerie typique, car le petit monsieur grisonnant avec des jolies lunettes bleues qui me regarde c’était le consul !! Bon au moins, vous auriez dû également voir ma tête quand j’ai vu que le vice-consul et sa femme n’étaient autres que le couple de visiteurs du matin à Staraïa Dirievnia… Sinon sympathique soirée à la Ferrero-Rocher, avec brochettes de poulet et de poisson, petits fours (malheureusement aucun buffet de gruyères à l’horizon) et même dégustation de Gally (l’assemblage Gally de Germanier pour les incultes, c’est divin, je vous dis)… Par contre, l’énorme vodka refilée par une connaissance russe a fait le traditionnel effet que la vodka a sur moi, c’est-à-dire que je deviens toute légère, que je parle avec le vice-consul et que j’obtiens sa carte (comme dirait Andréa c’est du networking), et à entraîner toute une petite équipe dans une marchruka direction le fidel (tant de bars à St-Petersbourg, mais c’est vrai qu’il est vraiment sympa ce petit bar…). Entre-temps, nous avons perdu la moitié de l’association et consterné les russes en riant dans les rues – un russe ne rit jamais dans la rue, ni ne sourit. Il est froid et sinistre, mais dès qu’on le connaît c’est un autre problème il parle trop. Je vous dis pas de demi-mesures dans ce pays, ça correspond à mon caractère, mais quand même parfois c’est déprimant de voir une ville entière tirer la gueule le matin dans le métro. Bon, il y a parfois des moments sympas, comme par exemple ce vieux contrôleur qui ne me prend que 10 roubles au lieu des 14 dans le bus, en me faisant un petit sourire et un clin d’œil – j’en reviens toujours pas, il devait être ukrainien ou biélorusse, j’en sais rien, mais c’est historique !!.
Ah oui, autre anecdote : il ne faut jamais toucher un russe qu’on ne connaît pas (sauf dans le métro ou tout le monde vous pousse dans tous les coins sans jamais s’excuser) : je racontais à ma prof de russe que je ne connaissais pas le mot pour faire s’arrêter la marchruka, alors j’avais touché l’épaule (une petite tape sur l’épaule) du conducteur pour le faire s’arrêter. J’avais bien vu qu’il était surpris : ma prof de russe a ri pendant dix minutes, en me faisant une théorie que j’allais devenir légendaire auprès des chauffeurs de marchruka : on ne touche jamais qqn qu’on ne connaît pas, sauf dans le métro, ou on ne peut pas faire autrement selon elle. C’est beaucoup trop familier : j’ai quand même remarqué que je ne lui avais tout de même pas touché la cuisse, mais paraît-il toucher l’épaule ça fait tout de suite bizarre pour un russe. Donc me voilà en train de faire des avances involontaires auprès des chauffeurs de marchruka russes !! Je vous rassure, il ne s’est rien passé, il s’est arrêté et je suis sortie du bus, non mais quand même, pour qui me prenez-voous…
Quand au premier août, vu que la réception avait débuté à 18h, je suis rentrée très sage avec le dernier métro : mais j’ai toutefois pu profiter du magnifique panorama qu’on a depuis la forteresse pierre-paul (jacques hi hi).

2007-09-13T13:57:00.001+02:00

Vie savamment ordonnée autour de la recherche de bonne nourriture : découverte hier d’un miraculeux restaurant géorgien, qui allie le côté exotique et la mise en valeur de légumes…
Puis promenade avec Fabienne autour des canaux, découverte du petit Tchik-tchik, de la paix du soir, impression soleil couchant, de deux trois églises baroques… La beauté contient son secret dans l’éloignement de la Nevsky… Quant à aujourd’hui, le repas italien partagé fut excellent, et les pontons sont un agréable moyen de vivre et de supporter la canicule, au bord de l’eau, dans le calme…. Pas de bains russes, mais la description (c’est sale, il faut des tongs en plastique) ne me tente pas le moins du monde.
Je me laisse vivre, en découvrant la ville, comme ce week-end : visite de cimetière, qui date du XVIIIe siècle, et qui sont par essence romantique. Je sens l’esprit même des romans noirs gothiques anglais, et même Edgar Allan Poe passe ici comme une ombre. Le soleil rend tout ceci paisible, mais les étranges têtes de mort qui parsèment les tombes sont étranges… « Je suis morte il y a si longtemps que le temps a effacé mon nom… »… certes, tout ici est rappel de la vanité des hommes… Ils ont beau se construire de magnifique monuments, leurs noms s’effacent du marbre…..sur les tombes, seules les têtes de mort demeurent discernables… à part un architecte français, » architecte de sa majesté impériale l’empereur de toutes les Russies », dont la ronflante titulature survit au temps.
Laure Nevsky : Vision surréaliste d’un carillonneur volant, entre terre et ciel, dans une fenêtre ocre baroque. Son échafaudage semble surplomber le vide, ses pieds actionnent des pédales invisibles, mais les cordes font vibrer les petites clochettes, tandis que ses mains font battre le battant des bourdons… L’homme ne semble en rien gêner par sa lourde robe de moine… Il y a parfois des images, des couleurs, des sons, qui font que St-Petersbourg est la capitale mondiale du baroque : ici et là, semble surgir une certaine simplicité et rigueur scandinave, tandis que les murs écaillés des palais rappellent Cuba (c’est la canicule qui veut cela)…..
La porte du chœur s’entrouvre, et les ors répondent au soleil : la transcendance semble ici toute proche, dans toute cette ferveur et ces signes de croix continuels et incompréhensibles (épaule droite en premier, avec trois doigts pour signifier la trinité, et parfois même les fidèles touchent le sol de leur main, dans un rituel qui évoque parfois même la prosternation musulmane (des femmes se prosternaient face contre terre devant les reliques d’Alexandre Nevsky…)…….

Comment s’appelle déjà ce roman du « nouveau roman » où un homme décrit son voyage en Angleterre jour après jour, avant de se laisser emporter par la vie, puis d’essayer de combler son retard….Je ne vise pas l’exhaustivité, ni la totalité de ma découverte de cette ville captivante, schizophrène, où alternent les ors des palais et les déchets des arrière-cours… Qu’y a-t-il de plus baroque qu’une statue dorée, solaire devant un rideau de pluie ? Samson tord la gueule du lion, son corps en mouvement, les muscles tendus, battus par le jet des fontaines…Peterhof était magnifique, comme une émanation du passé, où l’on sent, malgré les foules, les ombres du passé… déjeuné d’un hot-dog dans une délicieuse cabane semi-circulaire à claire-voie… En tout cas c’est décousu si ça ne vise pas la globalité de la ville. Mais ce soir, j’ai l’intuition de la correspondance, ville qui fait appel à toute les architectures classiques européennes, mais dont l’âme se trouve précisément ailleurs…….

Anecdote : alors qu’un homme me demandait un renseignement à l’arrêt de bus, je lui réponds en russe : Ia ni gavariou pa-roussky… Il me regarde et sans se démonter : Oukraïna ?... Donc voilà, il faut aller en Russie pour s’entendre dire qu’on a l’air ukrainienne… sinon c’est un super compliment, je trouve, vous avez déjà vu des Ukrainiennes moches, vous ??? Bon, je redescends sur terre.

l'Orient Express...à Primorskaya

2007-09-11T14:17:00.000+02:00

Ah, l'Orient Express...C'est pour moi une source infinie de fantasme...Il suffit qu'on prononce le nom de quelques villes d'Asie pour faire naître en moi une orientaliste fervente, au détriment de ma raison et de la mémoire d'Edward Saìd, que Dieu ait son âme...
Oulan-Bator, Oulan-Udé,et surtout Samarcande, ville qui berce mon esprit, patrie d'Omar kayam et des Rubayat....... Bref, il suffit qu'on prononce le nom d'une de ces républiques d'Asie Centrale pour que je commence à saliver : Ouzbekistan, Azerbaïdjan, Tadjikistan......

Bref, j'attends avec impatience, de partir un jour sur ces steppes inhospitalières, sur la route de la soie, sur le chemin qui mène quelque part mais dont l'intérêt réside également en lui-même... Voyager pour voyager,savoir s'arrêter pour saisir l'instant présent,fait de couleurs, de rencontres et de moments précieux...

Mais savez-vous que ce voyage intérieur peut se faire à moindre frais. Il suffit pour cela de prendre le dernier métro et de descendre à la dernière station de métro, face à la mer, Primorskaya...La ligne s'arrête, sinon la rame filerait entre les flots bleus jusqu'en Finlande, ou au Danemark. Bref, je sors du métro, je zigzague entre les marchandes de fleurs et les babouchkas qui vendent les légumes de leur datcha pour prendre le bus. Malheureusement, plus de bus, et je dois me rabattre sur les taxis non officiels, 5 francs pour un trajet de 15 minutes en voiture, très réglo. Mais pour ce prix, je ne suis pas seulement à l'abri du vent, du froid et de la pluie. J'accède à l'Orient : le chauffeur s'appelle Mustafa, il vient du Tadjikistan. C'est quand je dis le nom magique : Gavanskaya oulitsa, qu'il sourit et me répond : - Atkouda?
D'ou je viens? Je dois mentir, sous peine de

première fois

2007-09-04T15:14:00.000+02:00

Merci enfin à moi d'oser me lancer dans la grande aventure du blog. le premier message sera consacré à toutes les premières fois.
La première fois qu'on m'a prise pour une Ukrainienne : eh ben, il y a environ une semaine, mais je vous raconterai cela plus tard...
la première fois qu'on a photographié mon menton pendant toute une soirée : ça doit remonter à quelques semaines...
la première fois que je vais dans un pays sans en connaître la langue : alors cela remonte à exactement six semaines et demi....
la première fois que j'ai mangé du caviar : cinq semaines je dirais également, mais ne paniquez pas, je n'ai pas soudain pris des goût de luxe, c'était des oeufs de saumon...
car depuis six semaines, je ne suis qu'une diévouchka na oulitsé, plus précisément na Gavanskaya oulitse

я живю в гаванская улице

et pour vous c'était votre première leçon de russe.